tag:blogger.com,1999:blog-14162122631388640862023-11-16T03:14:25.971-08:00Grimorioalfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.comBlogger49125tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-3512963632739498622009-11-28T06:28:00.000-08:002009-11-28T06:36:50.416-08:00MAS POEMAS DEL 2009<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 9"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 9"><link rel="File-List" href="file:///C:/Users/ALFRED%7E1/AppData/Local/Temp/msoclip1/01/clip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:donotoptimizeforbrowser/> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:Calibri; panose-1:2 15 5 2 2 2 4 3 2 4; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:swiss; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:-1610611985 1073750139 0 0 159 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin-top:0in; margin-right:0in; margin-bottom:10.0pt; margin-left:0in; line-height:115%; mso-pagination:widow-orphan; font-size:11.0pt; font-family:Calibri; mso-fareast-font-family:Calibri; mso-bidi-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-TRAD;} h1 {mso-style-next:Normal; margin-top:0in; margin-right:0in; margin-bottom:10.0pt; margin-left:0in; text-align:center; mso-pagination:widow-orphan; page-break-after:avoid; mso-outline-level:1; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-font-kerning:0pt; mso-ansi-language:ES-TRAD;} @page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:1.0in 1.0in 1.0in 1.0in; mso-header-margin:.5in; mso-footer-margin:.5in; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style> <h1><span lang="ES-TRAD">A<span style="font-size:130%;">NAGNÓRISIS</span></span></h1> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" >La apoteosis del poeta<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" >es su muerte.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" >No importa cuán indigna sea.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" >Sífilis. Tisis. Cáncer. Sida.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" >Suicidios en ríos. Hornos.<span style=""> </span>Océanos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" >Una bala que atraviese el corazón.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" >Una guillotina, o una horca.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" >Alcohol que se come las arterias.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" >Drogas que adormecen y liberan.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" >No se es culpable de nacer poeta.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" >Uno es culpable de nacer humano<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" >y primate. Tortura.<span style=""> </span>Genocidio.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" >Es tan difícil este fácil tránsito<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" >hacia un lugar sin violencias, ni códigos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style=";font-family:";font-size:130%;" lang="ES-TRAD" >17-09-09</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 9"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 9"><link rel="File-List" href="file:///C:/Users/ALFRED%7E1/AppData/Local/Temp/msoclip1/01/clip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:donotoptimizeforbrowser/> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0in; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES;} @page Section1 {size:8.5in 11.0in; margin:1.0in 1.25in 1.0in 1.25in; mso-header-margin:.5in; mso-footer-margin:.5in; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">INUNDACIÓN, 1950’S</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Tuve una amiga, llamada Digna.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Vivía en un pueblito de la isla</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">por donde pasaba un río.<span style=""> </span>Las lluvias</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">cayeron sobre campos y hondonadas,</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">inundando todos los espacios.<span style=""> </span>Su familia</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">terminó indivisible agarrada de un<span style=""> </span>árbol</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">pero la corriente los fue desprendiendo</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">uno a uno, como a fruta madura.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Los arrastró hacia el mar que esperaba</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">a todos, el garguero insaciable.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Las aguas buenas fueron aguas malas.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">El puerto rico fue puerto inútil.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Los tiburones se dieron fiesta.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">El tiempo borra todas las heridas.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Sobrevivió, escuchando los gritos.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Los ahogados permanecen. Poema.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">23.09.09</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size:130%;">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 9"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 9"><link rel="File-List" href="file:///C:/Users/ALFRED%7E1/AppData/Local/Temp/msoclip1/01/clip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:donotoptimizeforbrowser/> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0in; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES;} h1 {mso-style-next:Normal; margin:0in; margin-bottom:.0001pt; text-align:center; mso-pagination:widow-orphan; page-break-after:avoid; mso-outline-level:1; font-size:12.0pt; 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la hermana que llegó de visita</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">se marcha, queda un silencio</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">que preludia la muerte.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Compartimos tan poco.<span style=""> </span>Pero tanto.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Cada uno en su agujero favorito,</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">díscolo, rutinario, ajeno, enajenado.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Mas cuando volvemos a encontrarnos</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">renace la infancia, la inocencia.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Somos de nuevo lo que ya no somos,</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">o retornamos a lo que nunca hemos dejado</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">de ser, cómplices, que se protegen</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">fieramente, fieles al mandato paterno.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Jugamos al escondite, de nuevo</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">entusiasmados,<span style=""> </span>nos montamos</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">esos teatros que nada ocultan.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Batallamos como desde siempre.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Luego descansamos, frente al plato</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">o el postre que le he preparado</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">para que se dé el gusto que no se da nunca</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">y parta con la huella del ruibarbo y la fresa,</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">olor a nuestra madre en los labios.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Cuando la hermana que llegó de visita</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">se marcha, queda un agujero</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">que nada puede llenar, sino el regreso.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">22.10.09</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> </span><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 9"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 9"><link rel="File-List" href="file:///C:/Users/ALFRED%7E1/AppData/Local/Temp/msoclip1/01/clip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:donotoptimizeforbrowser/> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0in; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES;} @page Section1 {size:8.5in 11.0in; margin:1.0in 1.25in 1.0in 1.25in; mso-header-margin:.5in; mso-footer-margin:.5in; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style> </p><p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">
<br /></span></p><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">CUÁN DESORDENADAS PERCEPCIONES.</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Cuán desordenadas percepciones.</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Acabo de darme cuenta<span style=""> </span>que las culebras en los jarrones</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">corren de izquierda a derecha.<span style=""> </span>Acabo </span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">de frotarme la camiseta con las hojas</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">de un geranio pútrido de<span style=""> </span>rosas.<span style=""> </span>Si pudiera,</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">me acariciaría la entrepierna, buscando</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">un orgasmo barroco, repleto</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">de lentitudes, abiertas como una voraz lengua</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">devorando un capullo.<span style=""> </span>Desvarío.</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Qué puedo hacer, cuando el miedo asalta.</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Ocultarme en luminosidades, y fantasmas</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">de sensaciones.<span style=""> </span>Entran los jardines formales</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">de los condenados a la guillotina.<span style=""> </span>También he estado ahí,<span style=""> </span></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">y vuelvo a estar dispuesto.<span style=""> </span>Nuca presta.</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Mas me protejo con recetas inauditas.<span style=""> </span>Mariscos</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">con especias chinas.<span style=""> </span>Me protejo</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">del que llega a comer arroz congelado.<span style=""> </span>Me protejo</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">de lo que me espera en el correo.<span style=""> </span>Mas no puedo</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">protegerme.<span style=""> </span>No existe</span></p> <p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">tal cosa como un universo paralelo</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">donde se viva la compañía y la inocencia.</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">No existe.<span style=""> </span>Vaya mentira,</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">la que me ha tocado vivir. Vaya mentira,</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">la del sueño que nunca corresponde a nadie</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">sino a los que aceptan la condición</span></p> <p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">de oposición oficial y registrada.<span style=""> </span>No hay a quién</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">pedir socorro. La corriente golosa,</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">que a tantos ha engullido indiferente,</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">aguarda, o la manada de pastillas. Es cosa de escoger.</span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Oh, abandonado.</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> </span><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 9"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 9"><link rel="File-List" href="file:///C:/Users/ALFRED%7E1/AppData/Local/Temp/msoclip1/01/clip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:donotoptimizeforbrowser/> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0in; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES;} @page Section1 {size:8.5in 11.0in; margin:1.0in 1.25in 1.0in 1.25in; mso-header-margin:.5in; mso-footer-margin:.5in; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">-A ROOM OF ONE’S OWN-</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Siempre quise</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">una mansión de muchas recamaras</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">donde cada uno tuviera un cuarto</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">propio, mis padres, mis novios y esposados,<span style=""> </span>mi hermana</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">y sus hijos, mis amigos</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">y amigas del alma, todos juntos, sin separarnos nunca</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">jamás, ese lugar del que se habla</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">en algún libro sagrado y olvidado, esa casa</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">o castillo invulnerable que nos protegería</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">de la dispersión que se llama la muerte</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">y nos daría un encuentro asegurado.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Fantasía de niño.<span style=""> </span>No existe</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">tal lugar.<span style=""> </span>Nos aguarda</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">el remolino dantesco, que dispersa</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">el amor, en la rueda</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">de los encuentros y las separaciones.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">¿Cómo atrapar lo que desparece?</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">¿Cómo entregarse a una fe insegura?</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Tengo <span style=""> </span>que volverlos a encontrar, no importa cómo.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Aunque venda el alma como en uno de esos</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">negocios literarios de las razas</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">fascistas.<span style=""> </span>¿Qué se hace</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">el que quiera desvestirse de todo</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">amago de control y poder?<span style=""> </span>¿A quién</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">se entrega?</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">Cristo que fuiste el perfecto masoquista, no eres tú</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;">mi modelo. Es hora de partir.<span style=""> </span>Oh, abandonado.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p></p>
<br /><span lang="ES"></span><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span lang="ES">
<br /></span></p> <p></p> alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-3819095808965853702009-09-17T01:41:00.000-07:002009-09-17T01:44:27.985-07:00POEMAS DEL 2009 HASTA AHORA<div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">CUESTA ABAJO EN LA RODADA</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Quiero que un poeta, una poeta,</span><br /><span style="font-size:130%;">se mire fríamente desnuda al espejo.</span><br /><span style="font-size:130%;">Sin pasión juzgue las nalgas arrugadas,</span><br /><span style="font-size:130%;">las tetas que le llegan al ombligo.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Quiero una poeta, o un poeta,</span><br /><span style="font-size:130%;">que no se reconozca en el espejo.</span><br /><span style="font-size:130%;">Encuentre el rostro de los padres muertos,</span><br /><span style="font-size:130%;">fantasmas que a su vez lo miran.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">La luna de ese espejo no miente.</span><br /><span style="font-size:130%;">De la fatal biología y del tiempo</span><br /><span style="font-size:130%;">sirve de muda más locuaz testigo.</span><br /><span style="font-size:130%;">Ese vientre abombado es el tuyo.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Al fin se acabó lo que se daba.</span><br /><span style="font-size:130%;">Cremas, gimnasios, vitaminas, transplantes,</span><br /><span style="font-size:130%;">remiendos a la máquina gastada.</span><br /><span style="font-size:130%;">Todo se cae, nada se para.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Y de esta podredumbre inevitable</span><br /><span style="font-size:130%;">sacar ovarios, cojones, tintas</span><br /><span style="font-size:130%;">para escribir los últimos poemas</span><br /><span style="font-size:130%;">antes de olvidar cómo se escribe.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">1.07.09</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">MANIFIESTO</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Este poeta</span><br /><span style="font-size:130%;">va a hacer un esfuerzo supremo por no hablar de sí mismo.</span><br /><span style="font-size:130%;">No se va ocupar de las hemorroides metafísicas</span><br /><span style="font-size:130%;">ni de los infartos revolucionarios.</span><br /><span style="font-size:130%;">No le importarán las barbas del espacio.</span><br /><span style="font-size:130%;">No va a llorar porque el amor no existe</span><br /><span style="font-size:130%;">ni la justicia, que siempre ha sido injusta.</span><br /><span style="font-size:130%;">No va a cantar ni vaginas ni pajas</span><br /><span style="font-size:130%;">ni encuentros que terminan vomitando ausencias.</span><br /><span style="font-size:130%;">Se pasará por las verijas los golpes</span><br /><span style="font-size:130%;">de estado, las bombas y los infortunados de este mundo.</span><br /><span style="font-size:130%;">Evitará los besos, las estrellas, los domingos tristes.</span><br /><span style="font-size:130%;">No andará buscando ni causas ni congresos.</span><br /><span style="font-size:130%;">No se le ocurrirá ser solidario.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Va a intentar despegarse de la roca</span><br /><span style="font-size:130%;">del ego, donde ha subsistido</span><br /><span style="font-size:130%;">por siglos, vampiro alimentado</span><br /><span style="font-size:130%;">de ese semen, o sangre, que provee el espejo</span><br /><span style="font-size:130%;">que le miente cuando le llama hermoso,</span><br /><span style="font-size:130%;">y le miente cuando informa meloso</span><br /><span style="font-size:130%;">que lo que escribe es tan maravilloso</span><br /><span style="font-size:130%;">que merece una lectura universal, canónica.</span><br /><span style="font-size:130%;">Va intentar abandonar las poses</span><br /><span style="font-size:130%;">que le han dado identidad hasta ahora:</span><br /><span style="font-size:130%;">las santerías y los maquillajes,</span><br /><span style="font-size:130%;">las pelambres y los certámenes;</span><br /><span style="font-size:130%;">lanzarse al mundo, desnudo, vacío,</span><br /><span style="font-size:130%;">pero nuevo y limpio. Diferente.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">29 de junio, 2009</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">MANHATTAN, 4 DE JULIO</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Este año, ha caído en sábado.</span><br /><span style="font-size:130%;">Se ha tirado a la calle</span><br /><span style="font-size:130%;">creyendo que, por protocolo,</span><br /><span style="font-size:130%;">la encontraría parcamente habitada.</span><br /><span style="font-size:130%;">No sale de su asombro.</span><br /><span style="font-size:130%;">El hormiguero se mueve cual si fuera</span><br /><span style="font-size:130%;">otro día cualquiera de semana.</span><br /><span style="font-size:130%;">La efeméride de la compra-y -venta.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Más tarde, la desmedida comelata.</span><br /><span style="font-size:130%;">en patios, techos, aceras, playas.</span><br /><span style="font-size:130%;">El imperio pantagruélico celebra:</span><br /><span style="font-size:130%;">pollo, costillas, salchichas, hamburguesas,</span><br /><span style="font-size:130%;">bistéc, papas fritas, asadas, ensaladas,</span><br /><span style="font-size:130%;">galones de cerveza, cerros de sandías.</span><br /><span style="font-size:130%;">Y de fin de fiesta, fuegos fatuos,</span><br /><span style="font-size:130%;">que no duran ni una buena paja.</span><br /><span style="font-size:130%;">4.07.09</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">-STAR MAPS-</span><br /><span style="font-size:130%;">(poema cinematográfico)</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Una tarde de un viernes. Nadie estorba</span><br /><span style="font-size:130%;">la solitaria comunión con los ausentes.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Era tan bello como la luna, y más triste.</span><br /><span style="font-size:130%;">Desde el cáñamo su congoja goteaba </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">párpados cargados de antigua savia</span><br /><span style="font-size:130%;">hacia esa lengua comprensiva y ávida</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">de toda sazón que llegarle pudiera. Era</span><br /><span style="font-size:130%;">el desecho del azúcar parda. Un fantasma</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">dijo que podía encontrarlo</span><br /><span style="font-size:130%;">sobre la superficie recién pisoteada</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">del astro muerto. Su mirada</span><br /><span style="font-size:130%;">recogió todas las separaciones, los engaños,</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">las abruptas disociaciones. Quedé solo</span><br /><span style="font-size:130%;">y lunático, trepado a un árbol</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">sin poder llorar, brusco, añorando</span><br /><span style="font-size:130%;">la humedad salivar de su presencia,</span><br /><span style="font-size:130%;">la corteza sedosa de sus muslos.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">24.07.09</span><br /><span style="font-size:130%;">PUERTO RICO, CUATRO DE JULIO</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Feliz día de la Dependencia.</span><br /><span style="font-size:130%;">Feliz día de la Desesperanza.</span><br /><span style="font-size:130%;">Feliz día del Asimilismo.</span><br /><span style="font-size:130%;">Feliz día del Colaboracionismo.</span><br /><span style="font-size:130%;">Feliz día de tantas otras cosas.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">De haber perdido pundonor y rostro.</span><br /><span style="font-size:130%;">De haber perdido cojones y ovarios.</span><br /><span style="font-size:130%;">De haber vendido litorales y montes.</span><br /><span style="font-size:130%;">De hablar y escribir en una lengua</span><br /><span style="font-size:130%;">bilinguamente prostituta.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Celebran tirando perros por los puentes,</span><br /><span style="font-size:130%;">creando montañas de botellas y agujas;</span><br /><span style="font-size:130%;">contaminando el amplio oce/ano</span><br /><span style="font-size:130%;">con sus defecaciones culturales</span><br /><span style="font-size:130%;">y el cosmos, con aullidos de brujas.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Mala bolsa de falsos profetas</span><br /><span style="font-size:130%;">que han hecho de la ley gran farsa:</span><br /><span style="font-size:130%;">el Capitolio, peor de los puteros;</span><br /><span style="font-size:130%;">un tugurio, la indigna Fortaleza;</span><br /><span style="font-size:130%;">las iglesias, nidos de rateros.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Qué hacer sino salir corriendo</span><br /><span style="font-size:130%;">para no convertirse en burundanga:</span><br /><span style="font-size:130%;">cultivar un odio depurado</span><br /><span style="font-size:130%;">a la arbitrariedad de los orígenes;</span><br /><span style="font-size:130%;">retomar la ultrajada espada del verbo,</span><br /><span style="font-size:130%;">y llorar en silencio la vergüenza.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">04.07.09</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">ENDECASÍLABOS</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Regalo lo que corre por mi sangre,</span><br /><span style="font-size:130%;">adicto a las sustancias venenosas:</span><br /><span style="font-size:130%;">vidrio molido para los empaches,</span><br /><span style="font-size:130%;">palabras rotas para los embates.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Por eso soy escribidor maldito,</span><br /><span style="font-size:130%;">buscando endecasílabos perfectos</span><br /><span style="font-size:130%;">cuando la plebe aúlla en escenarios</span><br /><span style="font-size:130%;">su meretriz desfachatez mediocre.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">No quiero que me escuchen. Melodías</span><br /><span style="font-size:130%;">perdidas en el caos del estruendo.</span><br /><span style="font-size:130%;">Absoluto silencio, lo que soy:</span><br /><span style="font-size:130%;">un poema, un poeta, tachado.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">17. 07.09</span><br /><span style="font-size:130%;">-STAR MAPS-</span><br /><span style="font-size:130%;">(poema cinematográfico)</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Una tarde de un viernes. Nadie estorba</span><br /><span style="font-size:130%;">la solitaria comunión con los ausentes.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Era tan bello como la luna, y más triste.</span><br /><span style="font-size:130%;">Desde el cáñamo su congoja goteaba </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">párpados cargados de antigua savia</span><br /><span style="font-size:130%;">hacia esa lengua comprensiva y ávida</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">de toda sazón que llegarle pudiera. Era</span><br /><span style="font-size:130%;">el desecho del azúcar parda. Un fantasma</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">dijo que podía encontrarlo</span><br /><span style="font-size:130%;">sobre la superficie recién pisoteada</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">del astro muerto. Su mirada</span><br /><span style="font-size:130%;">recogió todas las separaciones, los engaños,</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">las abruptas disociaciones. Quedé solo</span><br /><span style="font-size:130%;">y lunático, trepado a un árbol</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">sin poder llorar, brusco, añorando</span><br /><span style="font-size:130%;">la humedad salivar de su presencia,</span><br /><span style="font-size:130%;">la corteza sedosa de sus muslos.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">24.07.09</span><br /><span style="font-size:130%;">-</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">CNN: NOTICIA</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">No se trata ya de corridas de toros,</span><br /><span style="font-size:130%;">políticos reventando perdices y amigos.</span><br /><span style="font-size:130%;">No se trata de peleas de gallos</span><br /><span style="font-size:130%;">o de perros, ni humanos</span><br /><span style="font-size:130%;">descoñetándose a puñetazos.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">La infinita, inventiva, crueldad humana</span><br /><span style="font-size:130%;">requiere nuevas formas de entretenimiento.</span><br /><span style="font-size:130%;">Ahora echan a pelear canarios</span><br /><span style="font-size:130%;">a muerte. Los pinzones</span><br /><span style="font-size:130%;">despliegan sus colores cuando caen</span><br /><span style="font-size:130%;">a la lona del cruel cuadrilátero, agónicos.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Déjenme desearle la misma suerte</span><br /><span style="font-size:130%;">al mono asesino, por su propia mano.</span><br /><span style="font-size:130%;">Cuando suba el calor se achicharre.</span><br /><span style="font-size:130%;">Cuando suba la mar, se lo trague.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">26.07.09</span><br /><span style="font-size:130%;"><br />-REENCARNACIONES/ SIDA-</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">No puedo recordar</span><br /><span style="font-size:130%;">cuántas veces he muerto.</span><br /><span style="font-size:130%;">Moriré una otra vez</span><br /><span style="font-size:130%;">que será la primera.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Y volverá el terror,</span><br /><span style="font-size:130%;">la inservible batalla.</span><br /><span style="font-size:130%;">Ya no la guillotina</span><br /><span style="font-size:130%;">ni el orgasmo en la horca.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">No el adormecimiento</span><br /><span style="font-size:130%;">de los miembros transidos</span><br /><span style="font-size:130%;">sobre el cuerpo en el hielo</span><br /><span style="font-size:130%;">ni la suprema prueba</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">del achicharramiento.</span><br /><span style="font-size:130%;">Nada de los leones,</span><br /><span style="font-size:130%;">la fiebre en el pantano,</span><br /><span style="font-size:130%;">o las inquisiciones.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">No la tuberculosis</span><br /><span style="font-size:130%;">devorando el oxígeno,</span><br /><span style="font-size:130%;">ni carcomiente lepra</span><br /><span style="font-size:130%;">desmembrando los dedos.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">No caeré de nuevo</span><br /><span style="font-size:130%;">cuando se abra la puerta</span><br /><span style="font-size:130%;">del coche que galopa</span><br /><span style="font-size:130%;">barrancos en la niebla.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Muerte nueva e igualmente</span><br /><span style="font-size:130%;">cruel. Mis miembros,</span><br /><span style="font-size:130%;">invadidos por los corpúsculos,</span><br /><span style="font-size:130%;">los medicuchos del imperio.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">5.8.09</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">CARTA A UN HOMBRE DESCONOCIDO</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Quiero saber</span><br /><span style="font-size:130%;">que no te dejarás morir en una cama.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Te largarás a cualquier bosque</span><br /><span style="font-size:130%;">donde te sientas como en tu casa.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Donde crezca el eucalipto, la cayampa.</span><br /><span style="font-size:130%;">Las abejas cortejen al romero.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Mirarás el paisaje y el poniente,</span><br /><span style="font-size:130%;">tal y como te arrojaron al mundo,</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">impecablemente bello, como te recuerdo</span><br /><span style="font-size:130%;">a través de innumerables vidas.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Y entonces, un cóctel preciso</span><br /><span style="font-size:130%;">que con el tránsito te ayude,</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">habiendo penetrado el tramposo</span><br /><span style="font-size:130%;">montaje de la naturaleza.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Hermes Psychopompos florece</span><br /><span style="font-size:130%;">en su desnudez enmascarada</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">para llevarte. Yo espero.</span><br /><span style="font-size:130%;">sobre mi propia piedra. He dejado</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">atrás la iridiscencia engañosa.</span><br /><span style="font-size:130%;">También desnudo voy al encuentro.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Partirás sobre un lecho de hierbas.</span><br /><span style="font-size:130%;">Partiré sobre una alfombra persa.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">El mandamiento del Dios de los machos:</span><br /><span style="font-size:130%;">al señor seguirá el escudero.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">5.08.09</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">EL SÉPTIMO SELLO </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Locas fabulosas para una última fiesta,</span><br /><span style="font-size:130%;">esos flacos doctos amanerados.</span><br /><span style="font-size:130%;">Los que protestan que no son maricones</span><br /><span style="font-size:130%;">pero curiosos. La señoritas</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">o señoras perpetuas, casadas con bestias</span><br /><span style="font-size:130%;">y enclosetados. Solteras a trancazos,</span><br /><span style="font-size:130%;">con divorcios, plepés, vaginas vacías.</span><br /><span style="font-size:130%;">El pato anciano que persigue el pasado.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Marihuaneros y marihuaneras</span><br /><span style="font-size:130%;">por una noche al año, ficticios,</span><br /><span style="font-size:130%;">creando la exigua metafísica</span><br /><span style="font-size:130%;">que el cerebro enclenque les permite.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Y yo, de anfitrión, arlequín fantoche. </span><br /><span style="font-size:130%;">Llega el macho emperatriz de mentiras.</span><br /><span style="font-size:130%;">La corte hace fila para el besaculo.</span><br /><span style="font-size:130%;"> Alguien toca a la puerta. La commedia è finita.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">11.08.09</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">--SUDOR AMARGO--</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Puerto Rico.</span><br /><span style="font-size:130%;">Puerto pobre.</span><br /><span style="font-size:130%;">Puerto nada.</span><br /><span style="font-size:130%;">Puerto nunca.</span><br /><span style="font-size:130%;">Mugre caribe,</span><br /><span style="font-size:130%;">mercenaria.</span><br /><span style="font-size:130%;">Besaculo cliente</span><br /><span style="font-size:130%;">del imperio demente.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Nadie se atreve</span><br /><span style="font-size:130%;">a cazar evangélicos,</span><br /><span style="font-size:130%;">de los que se venden</span><br /><span style="font-size:130%;">soldados de Xristo,</span><br /><span style="font-size:130%;">para clavetearlos</span><br /><span style="font-size:130%;">en cruces de ausubo,</span><br /><span style="font-size:130%;">rábidos se pudran</span><br /><span style="font-size:130%;">babeando birria.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Nadie se atreve</span><br /><span style="font-size:130%;">a encender hogueras</span><br /><span style="font-size:130%;">para incinerar</span><br /><span style="font-size:130%;">a los infortuños;</span><br /><span style="font-size:130%;"> a la ralea</span><br /><span style="font-size:130%;">de (re)publicanos</span><br /><span style="font-size:130%;">que los tiburones</span><br /><span style="font-size:130%;">aguaitan ávidos.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">27.08.09</span><br /><br /><br /><span style="font-size:130%;">COMELATA CON AREPAS.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Te envío estas fotografías</span><br /><span style="font-size:130%;">para que sepas quiénes son mis amigos de ahora..</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Quisiera poder compartirlos contigo.</span><br /><span style="font-size:130%;">No tengo duda que te integrarían.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Son bohemios por gusto, académicos díscolos.</span><br /><span style="font-size:130%;">Subversivos peones del sistema.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Pero escogiste otra vida, separada.</span><br /><span style="font-size:130%;">No deseaste reparar la mesa</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">y preferiste el intruso paisaje.</span><br /><span style="font-size:130%;">Sea. Nuestros padres</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">aúllan nichos de cemento ignoto.</span><br /><span style="font-size:130%;">Tus vástagos abandonan la osamenta.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Te quiero tanto. No puedo perdonarte.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">06.09.09</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">EXAMEN DE ORINA</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Ya sé cómo voy a morir. He llamado a mi hermana,</span><br /><span style="font-size:130%;">quien cocina lentejas a las que no puede añadir un apio</span><br /><span style="font-size:130%;">porque su nevera malfunciona, y lo ha congelado. Hace un caldo de</span><br /><span style="font-size:130%;">pollo, y esto sí es importante. Pero le digo que ya sé cómo</span><br /><span style="font-size:130%;">voy, vamos a morir, no me hace caso. Sigue hablando de</span><br /><span style="font-size:130%;">la cena que prepara, lentejas, las que odio, y yo le hablo</span><br /><span style="font-size:130%;">de la edad de oro del cine mexicano. No tengo</span><br /><span style="font-size:130%;">a quién más llamar. Rebusco los fantasmas para comunicarles</span><br /><span style="font-size:130%;">que ya sé cómo voy a morir. Tantos matasanos,</span><br /><span style="font-size:130%;">y ninguno me ha dicho que no me quedan filtros </span><br /><span style="font-size:130%;">para la mierda farmacopea que he tragado por años.</span><br /><span style="font-size:130%;">Pero a los fantasmas tampoco les importa.</span><br /><span style="font-size:130%;">Se trata del proceso inexorable. Traspasaron</span><br /><span style="font-size:130%;">las humillaciones y los diagnósticos. Se largaron.</span><br /><span style="font-size:130%;">No tengo miedo. Sólo incumbe</span><br /><span style="font-size:130%;">acelerar el proceso, por quitarle a los depredadores</span><br /><span style="font-size:130%;">uno de tantos cajeros automáticos.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">09.09.09</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Alfredo Villanueva Collado</span><br /><span style="font-size:130%;">http://alfavil-grimorio.blogspot.com</span><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /></div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-58304964741693903882009-09-17T01:01:00.000-07:002009-09-17T01:05:37.056-07:00A VER SI TE CABE, PAPI CHULO<div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">A VER SI TE CABE, PAPI CHULO</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">La prohibición, por parte del Departamento de Educación, de la lectura de libros escritos por autores puertorriqueños y extranjeros en las escuelas del país marca otra victoria para el gobernador Fortuño y su agenda de convertir a Puerto Rico en un “estado rojo”, asociado al Partido Republicano del Imperio—a la usanza de las Carolinas, Mississipi, Georgia, Alabama, Florida, ayer bastiones de la confederación que batalló por preservar la esclavitud, hoy bastiones del fascismo fundamentalista, de la resistencia al gobierno federal y a cualquier programa que expanda la red de justicia social y derechos civiles. Bastiones de la censura de libros. La excusa son las malas palabras o las “escenas crudas”. La verdadera razón: una agenda política de represión que responde a una ideología imperial, ya que estos textos se atreven a violar el consenso imaginal y mostrar un Puerto Rico que la oficialidad pretende borrar del mapa. </span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Quiero aclarar que considero fascismo todo programa ideológico que emane de una voluntad de poder y control sobre el individuo. Por eso, creo que si hay fascismos de derecha, como en el caso de Fortuño y el partido Republicano tanto de la isla como del Imperio, también los hay de izquierda: el “cesarismo democrático” que perpe túa a los caudillos latinoamericanos tan de moda. No existe religión, excepto el budismo, que no sea fascista. No existe corporación que no sea fascista. No existe ejército que no sea fascista. No existe revolución que no sea fascista. Y el fascismo se extiende a los programas escolares.</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Quiero aclarar que la ideología fascista se fundamenta en la noción de vasallaje: el individuo voluntariamente declara su sumisión al sistema macho de turno. La obediencia, la lealtad absoluta y fanática, la psicopática certeza de que la verdad sólo proviene de una fuente y le pertenece al vasallo porque así lo declaran sus amos. No hay nada más que mirar al Congreso del Estado Amarrado Disasociado de Puerto Rico, para ver ejemplares de la especie. También examinen las innumerables sectas evangélicas. Puerto Rico es el único país que tiene un Anticristo y una diosa. Los carimbos del vasallo.</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Y en Puerto Pobre, el pavor a la libertad, que los haría responsables de su circunstancia. El descarajado juego de los que quieren una identidad sin responsabilidades: hispano, africano, indio, latinoamericano, caribeño. Pero a la vez, asimilados incondicionales del Imperio, rastreras víctimas y promotores del capitalismo avanzado, lameculos ladrones inmunes a la ley, como el alcalde de Ceiba y tantos otros.</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br />Porque el pueblo que los ha elegido es aún peor que ellos.<br /><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Así que no se quejen tanto, y recluten una armada de tiburones. Reúnase la membresía de las distinguidas asociaciones y en lugar de enviar cartitas y proclamas de repudio. reúnanse en las plazas y los shoppings, paralicen el país con lecturas de los textos prohibidos. Y añadan éste, que escribí precisamente cuando me botaron de un portal cibernético por “faltarle el respeto” a los lectores.</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /><br /><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">POEMA AL RESPE(C)TO</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Obscenidades en cualquier idioma:</span><br /><span style="font-size:130%;">conceptos que imponen control al sujeto.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Cabrón, Carajo, Puñeta, Hostias.</span><br /><span style="font-size:130%;">Ingenuas voces del hablar del pueblo</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">con las que sazonamos una lengua</span><br /><span style="font-size:130%;">que aburre a veces por desabrida.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Culo, Mierda, Cojones, Coño,</span><br /><span style="font-size:130%;">partes naturales de los cuerpos</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">que los fariseos neokristianos</span><br /><span style="font-size:130%;">pretenden ausentar de sus anatomías.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Ninguna busca poder o dominio;</span><br /><span style="font-size:130%;">están felizmente libres de cadenas.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Ah, pero dadme esas otras palabras,</span><br /><span style="font-size:130%;">las más groseras del diccionario:</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Moral, Derechos, Pecado, Reglas,</span><br /><span style="font-size:130%;">y la más ofensiva de todas: Respeto.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">No respeto por el hermano</span><br /><span style="font-size:130%;">cuyo color de piel es diferente.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">o respeto por los que ganan</span><br /><span style="font-size:130%;">el sustento en campos y cocinas.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">No respeto por las que nos crean,</span><br /><span style="font-size:130%;">forman, aman, cuidan y entierran.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">o respeto por los ya marcados</span><br /><span style="font-size:130%;">por la implacable nieve del tiempo.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">No respeto por los abandonados</span><br /><span style="font-size:130%;">en los sistemas de explotación máxima,</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">ni por un planeta desmoronándose</span><br /><span style="font-size:130%;">bajo la férula de una especie asesina,</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">o los que levantan la voz, furibundos,</span><br /><span style="font-size:130%;">por tanta injusticia, tanto descaro. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Respeto, sí, por pautas y leyes;</span><br /><span style="font-size:130%;">todo lo que quite poder al individuo.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Respeto, sí, por los representantes</span><br /><span style="font-size:130%;">de las supersticiones oficiales.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">.Respeto, sí, por los cuentos chinos</span><br /><span style="font-size:130%;">que pasan por palabra divina.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Respeto por la posición misionaria,</span><br /><span style="font-size:130%;">la familia patriarcal, la monogamia,</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">la ficción que el mundo se hizo en siete días,</span><br /><span style="font-size:130%;">que no somos primos de los primates.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Las multinacionales, gobiernos genocidas,</span><br /><span style="font-size:130%;">las bondades del capitalismo avanzado.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Respeto por la tortura, la censura,</span><br /><span style="font-size:130%;"> la virtud cardinal de la codicia,</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">el no cruzar la calle en rojo, ni mearse</span><br /><span style="font-size:130%;"> en público cuando no hay inodoro.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Respeto por el mal arte, si vende.</span><br /><span style="font-size:130%;">Por la mediocridad todopo(n)derosa. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Añado a la mogolla mi sal caribeña,</span><br /><span style="font-size:130%;">un chorro de vinagre, y un buen chin de pimienta:</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">¡ME CAGO EN DIOS! ¡NO ME DA LA GANA!</span><br /><span style="font-size:130%;">¡VÁYANSE TODOS A LA PUTA MIERDA!</span><br /><br /><br /><span style="font-size:130%;">Alfredo Villanueva Collado</span><br /><span style="font-size:130%;">http://grimorio-alfavil.blogspot.com</span><br /></div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-75761162105527970652009-09-03T01:50:00.000-07:002009-09-17T02:32:00.167-07:00VACACIONES ALUCINOGENICAS<span style="font-size:180%;">-VACACIONES ALUCINOGÉNICAS-<br />Alfredo Villanueva Collado</span><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Pocos minutos después de haberlo conocido me informó que bregaba con sustancias, lo que no me sorprendió ya que era bioquímico especializado en botánica. Había trabajado toda su vida investigando las propiedades de químicos sacados de plantas y sus efectos en el cerebro humano. Mi especialidad era experimentar con químicos de un tipo muy diferente, cualquiera que incitara a una calentura instantánea. Pero sería injusto atribuir a las hormonas mi escapada a París. Tenía curiosidad acerca de su trabajo, y existía este pequeño pero esencial detalle de haberme enamorado como un perro de este gallo viejo/ científico, y roto con todos los moldes habidos y por haber en un esfuerzo, no por acostarme con él, lo que hubiera sido fácil dada su promiscuidad natural, sino por que me quisiera. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Y créanme, yo no era su tipo. No señor, no era su tipo. Veinte años demasiado viejo, diría. Cuadrado, chiquito, compacto, peludo calvito, cobarde, no muy felizmente casado con un atleta sexual para quien jugaba el rol de admirador y público en cada virtuoso encuentro. Un maestrito, por Dios, arrastrándose cada día de su vida a una secundaria que pretendía ser recinto universitario, sintiendo pena de sí mismo y llorando a moco tendido cada madrugada al compás de los acordes del aria final de “Salomé,” añorando lo que una popular cantante había llamado un amor total, rogando por un romance tipo Cumbres borrascosas, Sturm und Drang, Emma Bovary, Whitman y Dickinson. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Un poeta.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Sabía que me le tenía que meter debajo de la piel (o el capote.) Atrapar a este antiguo monstruo erótico no iba a ser fácil. Cebé mi anzuelo con poesía alquímica. Cebó el suyo con la promesa de unas vacaciones alucinogénicas.. Yo hubiera tomado cualquier cosa que me diera, pero quería más: aprender lo que no había aprendido hasta entonces, cosas que el otro, mi Parejo Permanente había probado/ hecho, pero que no me dejaba hacer. Temía por mi “sanidad mental.” Había sido testigo involuntario de mi única experiencia previa. Su íntimo amigo y mi amor imposible del momento me había pasado un ‘Mickey Mouse” y abandonado el minuto que me dio con que me estaba ahogando en mis propios fluidos corporales. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Fue un viajecito de marras. Ya mi Parejo me había advertido sobre esas cosas. Se encojonó de veras cuando llegó a la casa y me encontró en el suelo, con un ronquido de agonía en la garganta, murmurando que mis pulmones estaban llenos de agua, que podía seguir el flujo pulsante de la sangre en cada capilar, vena y arteria, que me iba a reventar la vejiga con vino ácido, que temía que nunca pararía de mear si comenzaba, que estaba por convertirme en la fuente de un gigantesco río de desechos, y que terminaría por disolverme, como cierta bruja cinematográficamente perversa.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">“Nunca uses nada más que yerba”, aconsejó Parejo. Y así lo hice, yerba y vino y lágrimas y poemas, y un sexo culpable desprovisto de placer pero cristianamente misericordioso con tullidos, jorobados y ciegos. O así me lo parecían cuando encontraba el valor de mirarlos. Los hermosos no eran para mí, sino para mi querido Parejo. Parejo era sublime como ellos; un cuerpo como mantecado de vainilla, pupilas profunda e inocentemente azules, pelo dorado, equipo que había figurado prominentemente (sin el rostro, claro está) en las primeras páginas de Honcho. Yo era sólo uno de los siete enanitos, o un nomo, trabajando de madrugada en las oscuras galerías de su poesía. A veces, sin embargo, podía ser un osito de peluche o, cuando me sentía excepcionalmente seguro de mí mismo, lo cual no se me permitía a menudo, un pequeño y peludo fauno. Énfasis en pequeño. Énfasis en peludo.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Dr. Científico, aunque más gavilán que pollo, era de los sublimes. Si las cosas hubieran seguido su curso usual, Parejo se lo hubiera tirado primero, y a mí me hubieran tocado las sobras. Pero no fue así. Debe haber sido esa primera noche. Una noche de juipipío. Tenía el encanto de todas las cosas peligrosas, las serpientes, los remolinos. Un hombre maduro, guapo pero no “bonito”, un santo macho que te colocaba al borde de un precipicio y de conminaba a saltar para saber de una vez por todas si volabas o simplemente te caías, que me dijo “No eres poeta si nadie lee lo que escribes.” Y “¿Por qué no vienes a París este verano? Allí puedes probar algunas de las pepas sin preocupa-ción alguna, yo las hago, para ti, totalmente puras.”</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Y así, después de tres meses, siete cartas juguetonas/apasionadas y un manuscrito de poesía alquimica, me encontré en un avión, experimentando un pánico total por lo que había hecho (dejar mi casa y mi Parejo) y por lo que se esperaba de mí (sexo, drogas , rock y ay papi, uy papi, roll).</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Dr. Científico me tenía una sorpresa. Al anochecer del día de mi llegada salimos para Bonn, donde una de sus antiguas estudiantes trabajaba en la universidad, haciendo investigación sobre substancias vegetales. Tan pronto soltamos las maletas me llevó a un laboratorio donde me esperaba, en una probeta, un líquido cristalinamente transparente y medio amargo. Se suponía que lo tomara y camináramos de regreso al apartamento a esperar los efectos del fármaco. Tuve suerte; era una tarde tibia y clara de verano cuando, al cruzar un peatonal que conforma el centro de la ciudad, sentí que los pies se me elevaban del suelo. Se lo notifiqué a mi acompañante: <span style="font-style: italic;">ça marche.</span> Apenas habían pasado veinticinco minutos, no la hora anticipada. Mi acelerado metabolismo nos había hecho una jugarreta. Ya había comenzado a volar. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Las primeras sensaciones: un ligero vacío en la cabeza, una agudización de los sentidos, el sol empapando mis entrañas a través de la piel. Y a mi lado, un hombre convertido en otra cosa: el guardián para el camino, un ángel (¿y por qué no? Parecía un cruce entre Terence Stamp--¿recuerdan Teorema?—y Jean Marais--¿recuerdan La bella y la bestia?) Me preguntó qué quería hacer. Le respondí que quería caminar por un parque. Me dijo que no tuviese miedo, que me llevaría a los jardines botánicos en los terrenos de la universidad. Ahora estoy seguro que sabía que en mi estado alterno me estaba fundiendo con él como maestro y guía a través de las imágenes que pasaban por mis pupilas. Jugué entre las plantas. Besé los troncos de los árboles. Metí la cabeza en los estanques para poder conversar con los peces. Me convertí en cada cosa que tocaba. ¡Cuán brillantemente iluminado, el mundo! Me observaba, pero no interrumpió mis infantiles exploraciones. Al rato, sugirió que nos marcháramos a la casa.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Una vez que llegamos al apartamento hizo que me desnudara frente a un espejo. Se sentó al otro lado de la habitación, con una pequeña libreta donde tomaba apuntes. En algún momento se me acercó y me hizo el amor, aunque no recuerdo que se hubiera quitado la ropa. Me abrazó. Y entonces cobré conciencia de este macho interesante mirándome desde la luna del espejo. Me le acerqué, lleno de curiosidad erótica. Mostró el mismo interés. Pregunté quién era. Dr. Científico me dijo que recordara su identidad. No podía dejar de mirarlo—hasta que me di cuenta que era yo mismo. ¡Yo era el fauno! Era mi ser animal, mi ser juguetón, mi ser terrestre. También recuerdo hablar de las aventuras eróticas de mi Parejo, las que a veces compartía conmigo. Dr. Científico preguntó: “¿Qué pasará cuando Alfredo traiga el tacho (sexual) a la casa?” Contesté que no sabía. Entonces me pidió que me recostara, intentara dormir, recordar mis sueños. Pero resulta que no soñé. En cambio, me levanté con una hambruna tremenda.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Y esa fue mi (primera) experiencia con la droga comúnmente llamada Éxtasis. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">La segunda vez, atrevidamente, no esperé que Dr. Científico estuviese presente para supervisarme. Levomed, el más alucinogénico isómero de MDA—la droga erótica de los 60’s (averigüé estos datos años más tarde, casi ayer). Dosis óptima, 125 miligramos. Para comenzar, un vago despertar sexual, incluyendo una intensa y dolorosa sensación ardiente en la ingle, que asocio con el cáncer de mi madre (como si ocupara mi cuerpo) y mi propia y embarazosa incapacidad para rendírmele a otro hombre. Y entonces, alucinaciones. Suena el teléfono y me lleno de terror. Sé que he violado las reglas del juego y, en mi estado, mi promiscuidad lingüística me ha desertado. Una voz masculina, en francés, claro está, preguntando si hay un ángel en la casa. Nada de ángeles, contesto (o creo que contesto). Ésta es la casa de un respetable científico. Cuelgo. Suena de nuevo. De nuevo la voz. No tengo tiempo para sandeces (plaisanteries). ¿Hay un ángel en la casa? Dígale que lo espero en la Rue d’Arenne (¿Rue d’Arenne? No existe tal palabra en francés, sino en español, arena). No ángeles, no ángeles, sólo un casi fauno muy asustado, aguardando un regaño.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Y me cayeron moscas. Ni siquiera quiso bregar conmigo pero se acostó inmediatamente, abandonándome a mis propios recursos (alucinatorios). Huracanes térmicos, ardo y me congelo a la vez; un túnel negro, un camino de arena, un túnel de arena, el túnel del tiempo. Sudores fríos. Me escucho hablarme todo el tiempo pero no entiendo qué me estoy diciendo. Mientras tanto, cruzo por una antigua casa colonial latinoamericana, un corredor al aire libre bordeado de platanales, plantas de yuca, masivos geranios en las paredes, mujeres saliendo de las habitaciones conversando entre ellas,. Todas me conocen. Me encuentro en un lugar en el que he estado antes. Camino juvenilmente des-nudo hacia un aljibe bajo un árbol gigantesco al final del sendero. . Me arrojo de espaldas al aljibe. Desciendo sin miedo, liviano, a través de un espacio anaranjado, caigo en la cama, reboto. He regresado.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Amanece. Dr. Científico se ocupa del fauno pródigo. “Todavía estás bajo el efecto,” me dice. Han pasado doce horas desde que ingerí la fatal pastillita. Me encuentro en el punto medio, suspendido en el fluido amniótico de una total indiferencia. Tengo la ingle en fuego, mas no me importa. Hago un esfuerzo por ducharme. El dolor es tan intenso que no siento nada más. No he compartido esta experiencia. Individuación extrema, aceptación pasiva del Vacío en el centro del Ser. Me pajeo. No me sale fluido sino un grumo gomoso y blanco. Leche cortada de macho. Pido explicaciones. ‘El frío y el calor son productos de tu imaginación,” me dice. “Eres lo que sientes. Me gustó que te dejaras caer de espaldas. Eres fuerte. Ningún ángel en la casa, un ángel en la casa, piénsalo dos veces. Esa no era una llamada para mí. Mientras tanto, salgo a buscarte algún pastelillo dulce. Has quemado toda la glucosa en tu cuerpo.” </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Montpellier, día de la Bastilla. Una pequeña digresión sobre el Pastis; base de anís y azúcar, 45% alcohol, colorantes y substancias vegetales. Todo el mundo lo bebe desde temprano en la mañana. Todo el mundo lleva una sonrisita tonta, desconectada. Todo el mundo se ve muy feliz. Un atardecer glorioso, un balcón, miles de golondrinas, dos casi amantes compartiendo el panorama y la leche de los dioses (como se debe, mezclada con agua que está llena de partículas iridiscentes.) Ocurre un repentino cambio de energías. Aumenta el sonido de los pájaros, los rosados y azules y dorados del horizonte se intensifican, Lo que la brisa le está haciendo a mi piel no iría muy bien con las reglas que el Consejo Nacional para las Artes ha determinado para lo que llama “material socialmente inútil.” Se lo comunico a Dr. Científico. “Sí,” confirma, “ésto se relaciona al ajenjo. “Lo haré analizar.” Y así lo hace, por un compañero en California. Las partículas iridiscentes son en realidad anethol, un alcaloide que puede metabolizarse como el alucinógeno PMA. Perfectamente legal. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">La tercera droga. DOB (brolamfetamina). ¡Orgías en el Bois de Boulogne! ¡Sexo en grupo bajo los puentes de París! Mr. Científico las tiene a mano sólo para amigos íntimos y compañeros sátiros. Estoy nervioso. Sufro un ligero dolor de estómago. Mr. Científico pregunta ceremoniosamente: “¿Qué deseas de esta experiencia?” Percibo un cambio en su tono. Contesto: “Tener la visión de las estructuras a través de las que se mueven mis pensamientos. Conocer todos los seres que soy.” Me recuesto mientras se acomoda en su escritorio. Lo miro intensamente. Yace en un campo de batalla, bajo de una capa de hielo. Me veo arrastrarme entre los cuerpos, su portaestandarte, buscándolo. Sobrevivo un par de días al frío y al hambre. Finalmente, me quedo dormido sobre su cuerpo congelado. (Muchos años después me cubro de escalofríos al leer sobre el descubrimiento de 80,000 cuerpos congelados en una planicie de Lituania, hombres mujeres y niños, parte del ejercito francés en retirada de Rusia). Una violación en grupo. Tengo cuatro años. Probablemente éste sea el comienzo de mis miedos sexuales. ¿Alucinación? ¿Realidad? ¿Esta vida u otra? No quiero pensar en ello. No quiero recordar.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Dentro del monje trapista, cuyas facciones tanto se parecen a las mías, y cuyo texto sobre la replicación de los ángeles laboriosamente he copiado en mi diario. Sus pensamientos son vitrales de cristal azul. Combate a Eros con el misticismo. No sabe que son una y la misma cosa. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Cabalgo en una silla mientras Dr. Científico toma fotos para el archivo. Felizmente desnudo me balanceo violentamente hasta que caigo al suelo, la silla habiéndose ido de espaldas. Me corto el codo en las esquirlas del vaso de Pastis que tenía en la mano. Corre la sangre. Dr Científico se altera, me lleva al baño, lava la herida. La sangre repentinamente deja de fluir. “Qué raro,” comenta Dr. Científico, nunca he visto esa reacción.”.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Hacemos el amor varias veces. Me derramo sobre el cuerpo a mi lado, fluyo libremente hacia un océano de azul pavo, rosa salmón, atardecer anaranjado, bandas de verdigris iridiscente. Anochece. Me pide que escuche algo mientras permanecemos juntos, enlazados en el colchón colocado en el suelo. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Wagner. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Las Nornas.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Apenas puedo distinguir su rostro. Sus pupilas refulgen, un azul fosforescente le cubre el cuerpo desnudo. Sé lo que quiere. Quiere que le diga lo que estoy viendo. “Cada uno ha tomado el lugar del otro,” digo. No tengo vergüenza ni del cuerpo ni del alma. Nunca me he sentido tan poseído. En mis labios aflora una palabra que no me atrevo a pronunciar: el nombre de la oscura señora que aparece en la música que llena la habitación y, flotando sobre nuestras cabezas, nos cubre con su manto. Sus pupilas se vuelven zafiros fantasmagóricos. Me aprieta contra sí, ambos sabemos quién está allí, con nosotros. Nada de misterios. Hemos consentido compartirla, cada uno le mostrará al otro el camino, pero no hay forma de evitar el dolor que sentimos, ni la pena que lo causa.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Así que una droga que otros usan para jugar sexualmente me ha referido a la mortalidad, la mía, la suya; he adquirido una destreza más. (Amor y muerte, ¿cómo iba a sospechar para aquel entonces que pronto viviría mi propia versión del Liebstod? ) </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Una última droga, que tomo el día antes de mi regreso. Dr. Científico no trabaja los sábados. DON (un análogo nitro de DOB, prácticamente inventado por Dr. Cientifico). La he de tomar en ayunas, antes de que despierte. Me levanto temprano, sigo instrucciones, me siento en su escritorio a escribir y esperar, totalmente sereno. Sopla una ligera brisa; un pajarillo trina una simple melodía. Y entonces. Desde la fuente de mi ardiente dolor surge el placer, se mueve en ondas a través de los órganos, llega a todos los recovecos prohibidos, los hace receptivos. Estoy en el dintel de otro mundo, siendo poseído por Eros. Me llama y me muevo en ondas, esta vez será diferente. Se me tira encima, y me colmo de imágenes de eróticos grabados japoneses. Me encuentro ávidamente mordiendo la punta de un almohadón. Ya no más fauno sino geisha; pero extrañamente no he dejado de ser el primero al convertirme en la segunda.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Quiero follar al mundo entero.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">O mejor . . . dejar que me folle. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Nos duchamos y vestimos de prisa. Apenas son las nueve de la mañana. Nada de calzoncillos hoy para Mr. Macho-en-miniatura. Dr. Científico sonríe: el DON libera la mente y el . . . . Sin comentarios. Llevo la sensación entre las piernas, recorro las calles de París, los ojos llameantes, reconociendo edificios que no he visto en cien años, preguntado por aquellos que ya no existen, nombrando tiendas, parques, encrucijadas. Dr. Científico se extraña; sabe que sólo hay una forma de que yo sepa esas cosas. “Debes haber vivido aquí,” murmura, pero no cree en lo que está diciendo. Llegamos a un parque que no quiero cruzar. Me volteo hacia él, acusatorio. “Me traías a este lugar para tener sexo con machitos proletarios cuando yo tenía doce y tú veinte.” “¿Cuándo?, “ pregunta. ‘El fin de siglo pasado, claro,” contesto, tan seguro de lo que digo que arquea las cejas. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Otro parque. Me pide que me desnude, me cubre de hojas, toma una foto, me deja solo. Es mediodía y el sol me rebota en la piel. No tengo calor, pero una dorada tibieza me adormece. Se me acercan hombres de cuando en cuando, juegan con mi cuerpo. Los dejo. Cubierto de luz, levanto la cabeza y allí está, a unos pocos metros, observando. ‘Quiero salir de aquí,” le digo. “Esto es un infierno que nos hemos construido nosotros mismos. Quiero el verde al otro lado de la verja, donde se sientan las familias a almorzar bajo los árboles.” Sonríe y dice, “ya era hora.” Llegamos a una arboleda encantada. Nunca he visto tales colores, un verde rutilante rodeado de vibraciones anaranjadas. “Estás dentro de los ópalos que usas,” me dice. Quiero una foto. Me advierte que nunca capturará lo que estoy experimentando. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">El <span style="font-style: italic;">Quartier Africain</span>. Buscamos chilabas para mí, él, Parejo. Todavía no acabo de bajar y ya es media tarde. A ratos experimento un violento temblor en la entre las piernas, mojo con mis jugos los pantalones, coño, pulsiones orgásmicas me asaltan caminando por la calle, carajo, sentado tomando un vaso de Pastis, puñetas. Dr. Científico comenta divertido que debo haber tenido tremendo tapón en las cañerías, que se encargará del destape. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Regresamos al apartamento. Pido más y más, pero hay que atender a otras necesidades. Me muero de hambre. ‘Bien” dice, “iremos a un restaurante latino.” Me visto con unos pantalones rojos comprados en Printemps, una camisa blanca y un enorme lazo bohemio de seda roja. Una última foto registra el cambio. El lugar no es realmente latinoamericano, sino martíniqueño. Escogemos una mesa bajo una foto de Jean Marais. Contemplándola, y contemplando a Dr. Científico, me doy por doblemente afortunado. Pedimos frituras de bananas y bacalao, un guisado de carne redolente a chiles y a ajo, pero para postre deseo algo más exótico, un mango casi helado, que aparece acompañado de tenedor y cuchillo. Lo pelo con los dientes, como hacemos en casa, muerdo la pulpa, chupo la semilla, lamo el jugo. Una sonriente matrona negra sale de la cocina, entabla conversación con Dr. Científico. “Aja,” dice ella (ya puedo entenderla), “¡un compañero de las islas!</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Al otro día, ya en el aeropuerto, le pregunto si me será necesario tomar más de estas drogas maravillosas. Me dice que no me será necesario. De hecho, por el resto de mi vida podré reproducir estados alucinogénicos por mi cuenta. No me habitan monstruos, sólo una necesidad de plenitud y saciedad que de ahora en adelante sabré cómo satisfacer. Me da una nueva definición del amor; vivir aparte uno del otro, estar siempre presente uno en el otro. Me dice que soy una planta rara, y que me ha dado los instrumentos para que pueda sobrevivir y florecer.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Todavía me hablo con el Dr. Científico, muy de vez en cuando. Vive al otro lado del mundo, con un jovencito medio casquivano. Mi propio Parejo también se ha marchado, mucho más trágica y permanentemente. Habiéndoles permanecido fiel, aguardo mi propio destino a la Piaf, sin remordimientos. Y Dr. Científico tenía razón. ¡Déjenme contarles que pasa cuando sueño!</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">La primera versión de este ensayo apareció en inglés en: <span style="font-style: italic;">Chemical City, The Portable Lower East Side Review,</span> 1992: 39-48. Fue reproducido en L<span style="font-style: italic;">ow Rent: A Decade of Prose and Photographs from The Portable Lower East Side Review</span>. Kurt Hollander, ed. New York: Grove Press, 1994: 135-144. Versión española, revisada 4 de septiembre, 2009.</span><br /></div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-10355016750978577762009-09-01T23:46:00.000-07:002009-09-02T23:39:29.101-07:00LA ULTIMA CARTA DE PIOTR ILYCH<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">LA ÚLTIMA CARTA DE PIOTR ILYCH<br /><br />El 26 de julio de 1981 el New York Times publicó un artículo en el que el musicó-logo David Brown, siguiendo la investigación iniciada en Rusia por Alexandra Orlova, proponía la tesis de que Piotr Ilych Tchaikovsky no había muerto a consecuencia de una infección de cólera. El Duque Stenbock-Thurmor había acusado al compositor de una relación homosexual con su sobrino ante el Zar, quien tras una investigación que se mantuvo en el más riguroso secreto determinó que Tchaikovsky sufriría el castigo tradicional, incluyendo prisión, tortura física y exilio a Siberia. Mas una corte de honor aconsejó una segunda opción que preservaría la reputación del reo para la eternidad y protegería el buen nombre de la Madre Rusia.<br /><br />Impelido por la curiosidad quise saber más sobre la vida del compositor, y una tarde de verano me dirigí a la Biblioteca Pública de Nueva York, donde pretendía pasar un rato ameno leyendo todo lo que pudiera sacar sobre el tópico que me interesaba. Un libro escrito en francés atrajo mi atención. Cuál no sería mi sorpresa cuando dentro de sus páginas descubrí un documento, escrito también en ese idioma, con una nota al margen que lo identificaba como copia de una carta dirigida por Piotr Ilych a su herma-no Modesto, y traducida del original ruso.<br /><br />He querido que el documento sea leído por un público general, ya que considero que ilumina el tipo de prejuicio al que la sociedad somete a todo artista, y particular-mente a los que no comparten las normas sexuales establecidas. Queda claro que la muerte de este hombre fue un acto político en su sentido más radical, a la vez que una afirmación de su identidad. Que no sea, pues, en vano.<br /><br /><br />San Petersburgo, 1ro de noviembre de 1893.<br /><br />Querido Modesto:<br /><br />Esta será la noche más corta de mi vida. Por ello me apresuro a un último intento de comunicarme contigo. Sé el por qué de tu distanciamiento estas últimas semanas, la razón para el nombre que le diste a mi más reciente sinfonía. No te guardo rencor. Quizás todo el tiempo que he vivido en este valle de lágrimas he estado esperando este momento, a la vez clímax resonante y coda que me asusta escribir. De hecho, me libera al fin de tantos años de ese odio mortal hacia la criatura que desde los espejos me devol-vía una mirada de horror cada vez que intentaba a través de sus pulidas superficies son-dear el misterio de una existencia que ni él ni yo escogimos, pero que ambos hemos intentado modificar. Era otra la solución correcta, mas no me queda ningún otro camino abierto que el de la obediencia.<br /><br />Augusto Gerke me visitó hoy a eso de las cuatro y media. Fue honrado y al grano. Me explicó la necesidad de este desenlace. Sabes de lo que hablo; a ello atribuyo tu frial-dad, pero me es necesario mencionarlo una última vez, abrirte el corazón como nunca antes lo he podido hacer para que así, una vez que haya partido, quede al menos alguien para quien la verdad no tenga ingredientes de ficción, y permanezca desnuda, como una melodía sin acompañamiento o la voz de un corista en una basílica.<br /><br />Existe una paradoja central en mi vida, paradoja que no desaparece aunque yo desaparezca, que te afecta a ti y a otros muchos, que es la raíz de esa música que todos alaban como si no tuviera nada que ver con esa supuesta perversión que es mi forma de amar, percibir y crear.<br /><br />Eso que se presume que descienda sobre mi cabeza desde un parnaso habitado por doncellas insípidas tiene siempre su origen en algo concreto, tan concreto como el trote rítmico que marca la marcha de un coche por una calle empedrada, el golpeteo matinal de puertas y ventanas, o el inefable contrapunto de la lluvia cuando cae de hoja en hoja hasta convertirse en riachuelo parlanchino sobre el suelo del bosque. También los objetos, que parecen ser mudos en manos de un observador casual, me rinden sus sonidos cuando los sostengo entre las manos. Mis dedos, mis ojos, mi piel, son extensiones del que para mí es el instrumento primario de percepción. Con el cuerpo escucho la melodía de otros cuerpos y les hago el amor al devolverles su propia música. A veces hay un sonido que se dirige a mí en particular, una tonada íntima que lleva mi nombre y me llena de terror, porque ya no se trata de sentarme a convertir una emoción o un sentimiento en una serie de notas, sino que me es necesario vivirlo, y quiero que entiendas el sentido de compul-sión que le doy a esa frase. Vivir desde mi naturaleza, aunque digan los sacerdotes que lleva a la pérdida de la salud del alma, y la sociedad la equipare con una lepra invisible.<br /><br />Lo conocí en una velada en San Petersburgo a la que fui invitado. Su tío, el du-que Stenbock-Turmor, lo había estacionado contra una columna y, como un perro de ca-za, periódicamente le traía del brazo una de las muchas doncellas casaderas que pululan en esas ocasiones. Su intención era tan clara como el helado desdén con el que el objeto de tantas sonrisas y golpes de abanico recibía los cumplidos que se le ofrecían. Palidecí al mirarlo. Alto, hermoso, marcial a pesar de no llevar esa noche el uniforme, con un fino bigote dorado y pupilas oscuras, insondables pero directas e insistentes, como descubrí aterrorizado, mientras cruzaba por el medio de la habitación llena de criados y parejas danzantes, respondiendo, como ahora, al mandato de una voluntad más fuerte que la mía.<br /><br />Nos presentaron. Sin embargo, ya sabía quién yo era. Mientras inter.-cambiábamos esos fragmentos de conversación que se destinan al consumo público, esa mirada me dejó saber que también sabía lo que yo era. Sin romper el ritmo de la charla me informó que no le había hecho caso a la mercancía matrimonial que su tío le hacía inspeccionar porque aspiraba a la mano de la hija de un prominente mercader siberiano. Poco después, con un gesto de fastidio dirigido a la multitud que nos rodeaba, me invitó a cenar en sus habitaciones.<br /><br />Sería fácil asumir que el amanecer de aquella noche me sorprendió rendido, pero no fue así. Más bien fue una canzonetta, melodía como columna de humo emanando de un cigarrillo perezosamente, trazando ondas en el aire, desapareciendo al fin en la curva de una voluta, pero siempre renovándose en su punto de partida. Fuimos a museos y parques. Almorzamos en los restaurantes más respetables y concurridos. Toda la ciudad tuvo la oportunidad de comentar sobre la creciente amistad entre el maduro compositor y el arrogante sobrino del duque. Llegué a perder mi miedo inicial y me entregué de lleno a la fascinación del seguidor incondicional, basada en la mentira de que al fin había conseguido el ideal trascendental que describe la Paideia socrática.<br /><br />La verdad era otra, y me esperaba en una cabaña a las afueras de la ciudad una tarde asfixiante de verano. El ojo cómplice de la radiante luz, filtrándose por las rendijas indiscretas de paredes y ventanas, me vio sucumbir a una pasión tan contenida, tan directa, que mi voluntad se doblegó como una Odette exangüe en brazos de su caballero. Mas a la vez hizo que aflorase en mí la violencia viril de mi más poderosa sinfonía. Oh, extraña parodia de la naturaleza que me ha tocado vivir. Quisiera poder penetrar su sonido interno, resolver en armonías esta disonancia que tanto he combatido pero en la que reconozco el ritmo de mi propio pulso.<br /><br />Puede que ahora te arrepientas amargamente de haber comenzado a leer esta carta. Puede que desees que mi mano ya se haya cerrado sobre el pomo que te librará de mi presencia. Sin embargo, espero haber apelado a una curiosidad nacida de lo que tanto tú como yo hemos compartido, sin mencionarlo, ya por tanto tiempo. Los pormenores, aunque no sean los que quieras recordar, son los que comienzan a tomar forma en esa lejanía desde donde surge la música que parece haber invadido todas mis coyunturas. ¿Qué dije antes? Hay sonidos que emanan de los cuerpos, tiernas canciones de cuna y fanfarrias triunfales, pero también, hermano mío, hay grandes composiciones, fragmentos de la música de las esferas. En fin, de ese cuerpo familiar y ahora perdido para siempre, brotó esa sinfonía que bautizaste con ese patético mal nombre, y que toda Rusia ha celebrado durante los últimos meses como mi obra maestra.<br /><br />En la música encontrarás, si sabes buscar, la historia que te he relatado. Me he dado cuenta que no supiste escucharla en esa partitura que creí abierta como un desafío, tremenda como el triunfo final en la batalla que he tenido que dar para que aflore este poder que me quema las manos, aun ahora que se me acaba el tiempo. Me estremezco ante el impacto de la verdad que descubro demasiado tarde. Modesto, ¡Alexei es la música! No los puedo separar, es la música, la música, ¿cómo entonces podría haberme alejado?<br /><br />Puedo ahora mirarme al espejo y contemplar ya no la imagen de la víctima de un cruel chiste divino, sino el rostro de un poseído por la vocación a la que ha sabido serle fiel, y que intenta mantener a cualquier precio. Bob también vive en la música, y aún de Antonina pude percibir y trabajar la melodía, que incorporé en la carta de Tatiana. La música, la música que escuché en brazos de mi madre y sentí la necesidad de transmitir, de compartir con cada uno y con todos, y por la que ahora tengo que morir; que vibra en el espacio de esta habitación y desde cada uno de los objetos que la ocupan; a la que pronto seguiré hasta el lugar de donde surge. Mi mensaje es ferozmente humano. Algún día encontrará transmisión fidedigna. Pido perdón por todos esos años amargos, creados desde mi cobardía y mi ignorancia porque sólo me atrevía a mencionar la palabra amor desde el contexto de una partitura. No es hora de recriminaciones. Deseo repasar contigo la última escena de lo que pudo ser una tragedia pero que no lo será, gracias al impulso que me ha llevado a redactar estas líneas, pretexto para una última mirada al espejo.<br /><br />No he recibido instrucciones precisas. Tan sólo es necesario eliminar al causante de un posible escándalo. Para ello tengo que ejercer un talento teatral. Mañana por la noche asistiré a la ópera con algunos amigos. Así, todo aquel que me quiera ver me observará acompañado, con unas copas de más, feliz, y nadie tendrá motivos para sos-pechar. Al día siguiente almorzaré con Bob y contigo. No tomaré sino agua, que contendrá el fármaco. El público demanda, al público complazco. Correrás la voz que era agua sin hervir. Que atribuyan mi partida a una falta elemental de higiene, para que así se redondee la ironía, se muerda la cola, como el vendaval que arrastra a Paolo y Francesca y que he puesto al alcance de todo el que pague el precio de una entrada a un concierto. Una temporada en el infierno por unos cuantos rublos, mi querido Modesto.<br /><br />Me aseguró Gerke que se pondrá en contacto contigo tan pronto haya terminado la comedia. Te envío la presente con Alexei, quien pasará por acá esta noche. También mañana parte con su regimiento, asumo que por manipulación de mis verdugos. Quiero que cuando me vuelvas a ver me mires a los ojos sin temor y sonrías, porque estarás frente a alguien para quien al fin tiene sentido la existencia. No muero por evitarle un disgusto al Zar, ni una vergüenza a la madre Rusia, que ahora me tilda de hijo predilecto. Muero porque sigo fiel a mi vocación. No me es posible vivir en secreto como hasta ahora, sometido al escarnio de aquellos que al fin y al cabo me deben las pocas epifanías que les iluminan los días grises del invierno. Que digan lo que quieran de mi muerte. Cuántas veces en el pasado, de madrugada y borracho, he llorado de rabia, yendo hacia un encuentro o regresando de él, sin darme cuenta que venia preñado de notas, cargado de melodía como un árbol de frutos, inmerso en la música de los cuerpos, que es también la música de lo que existe más allá de los cuerpos. Porque ahora lo entiendo, me retiro con mi verdad, limpio de pecado, siguiendo otras nuevas armonías. Queda en paz, hermano, y si existe un Dios, que te dé valor para vivir con tu mentira.<br />Tuyo,<br /> Piotr Ilych<br /><br /><span style="font-style: italic;">Primer premio, Concurso Casa Tomada, NY, 2006.<br />Mención de honor. Concurso Ateneo Puertorriqueño, 2006.<br />Nota: la informacion citada del New York Times ha sido corroborada.<br /></span></span> </div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-4077223421376323262009-08-31T08:18:00.000-07:002009-08-31T08:27:11.375-07:00Poesía (Sí) Narrativa (No)<p class="MsoBodyText2"><span lang="ES" style="font-size:130%;">POESÍA (SÍ), NARRATIVA (NO)</span></p> <p class="MsoBodyText2"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoBodyText2"><span lang="ES" style="font-size:130%;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoBodyText2" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-size:130%;">[Texto probablemente escrito justo después de la muerte de Víctor Amador,<span style=""> </span>final de los 80’s, principio de los 90]</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >En los últimos meses he tenido que experimentar lo siguiente con respecto al quehacer poético:<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >1.<span style=""> </span>Compito en un concurso.<span style=""> </span>Gano un premio en Puerto Rico, no sé cuál.<span style=""> </span>Llamo a preguntar si es necesario que asista a la lectura del laudo.<span style=""> </span>Estoy cuidando a mi compañero, que va a morir poco meses mas tarde.<span style=""> </span>El viajar ameritaría una serie de arreglos.<span style=""> </span>La voz al otro lado del teléfono<span style=""> </span>contesta: “No, no me parece necesario que viajes.<span style=""> </span>Si hubieras ganado un premio importante me acordaría de tu nombre, pero no me acuerdo.”<span style=""> </span>Y luego: “Oye, ¿tú eres puertorriqueño?<span style=""> </span>Porque tu acento no lo parece.”<span style=""> </span>Cuando le aseguro que soy puertorriqueño, añade: “Ah, pero suenas como un latinoamericano.”<span style=""> </span>Sin querer, y para mi sorpresa, esta voz ha descubierto el secreto de mi identidad y quehacer poético—latinoamericano antes que puertorriqueño—, y a la vez abre una sospecha acerca de las razones por las que no se me otorga “un premio importante.” Cuando comento lo sucedido con compañeros poetas que como yo laboran desde Nueva York, y les informo que tengo unas medias ganas de rechazar el premio, me informan que no debo hacerlo, que “para que un puertorriqueño de Nueva York se gane cualquier premio en la isla necesita ser mejor que Neruda.” Otros, que han enviados muestrarios y nunca han recibido respuesta, comentan: “tan pronto ven una dirección postal de Nueva York tiran el sobre a la basura.”<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >2) Decido publicar un libro de poemas de mi propio bolsillo.<span style=""> </span>Cando me llega, descubro que junto a la<span style=""> </span>© no aparece mi nombre sino el nombre del<span style=""> </span>poeta dominicano que lo imprime, Modesto Galán..<span style=""> </span>Cuando le pregunto acerca de este error, cuyo efecto neto es el de quitarme los derechos de autor, me contesta<span style=""> </span>en el tono más inocente del mundo: “!AH, yo creía que la<span style=""> </span>© significaba ‘créditos!’”<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >3)<span style=""> </span>Participo en otro concurso en el que se anuncian diez premios con bombos y platillos.<span style=""> </span>Se anuncia al<span style=""> </span>fin el laudo, seis meses tarde.<span style=""> </span>El primer premio se declara desierto, porque el ganador ya había publicado dos de los diez poemas que cada concursante tenía que someter.<span style=""> </span>Hay un segundo y un tercer premio, y una mención.<span style=""> </span>Seis menciones se declaran desiertas.<span style=""> </span>Protesto por escrito y se me informa que “por razones de espacio” la carta no se podría publicar en la revista de la institución que patrocina el evento.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >4) A través de una amiga que asiste a conferencias me entero que en Washington, en una reunión del Fondo Nacional para las Humanidades (NEH), un imbecil y prominente crítico del cono Sur declara abiertamente que la novela es un arte más elevado que la poesía porque exige más disciplina por parte del autor.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >5) Recibo carta de un distribuidor que accede a incluir mis poemarios en su catálogo.<span style=""> </span>Contiene un párrafo que quiere evitarme decepciones pero que en realidad revela el <i style="">ethos </i>y también el <i style="">pathos</i> del quehacer poético actual: “En cuanto a la venta, no se haga esperanzas, ya que si alguno lo compra será un amigo o<span style=""> </span>un curioso y es que la poesía no es artículo de venta.<span style=""> </span>Pero al menos se enteran de la publicación.”<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >6) Comienzan a llegar comentarios y rumores de comentarios sobre los poemarios recién publicados.<span style=""> </span>Algunos me divierten, otros me horrorizan.<span style=""> </span>Me doy cuenta que lo que he escrito y lo que otros han leído son textos totalmente diferentes.<span style=""> </span>Comienzo a creer que es cierto el axioma de que toda lectura es una lectura errada.<span style=""> </span>También hay quien comienza a “verticalizar” mi producción, a crear categorías de excelencia que constituyen una jerarquización de mi poesía: este libro es mejor que el otro.<span style=""> </span>¿Cómo decirles que cada texto es un mundo aparte?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >Así que ése soy yo, un poeta varado en “la era de la narrativa,” ¿Y qué he aprendido?<span style=""> </span>Que la poesía es menos difícil que producir que la novela y<span style=""> </span>por lo tanto es “menos arte.”<span style=""> </span>Que al contrario de la novela, no se ha convertido en objeto de consumo—en artefacto de mercadeo.<span style=""> </span>Que al poeta se le clasifica menos por la excelencia de su oficio que por su aceptación/rechazo de ideologías operantes.<span style=""> </span>Que la poesía no comunica sino a través de las malas lecturas/interpretaciones que de ella hacen lectores y críticos.<span style=""> </span>En otras palabras: que puede que nadie llegue a ver el mundo desde los ojos que le presto, ni a pararse dentro de mis zapatos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >No en balde me he levantado esta mañana a escribir un cuento.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >Y hay más.<span style=""> </span>La tortura de participar en innumerables lecturas con poetas hinchados de sí mismos, a cuya mediocridad se une una reputación menos poética que social.<span style=""> </span>Éstos son los que precisamente me causan mas daño.<span style=""> </span>Si a lo que leen se le llama poesía y se la aplaude como tal, ¿bajo qué normas hago lo imposible por diferenciarme de ellos?<span style=""> </span>No tengo críticos que me entiendan, público que me atienda y unos criterios de excelencia que me guíen.<span style=""> </span>Entonces, ¿qué tengo?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >Ah, pero es que la poesía, dicen por ahí, es un acto terriblemente solitario.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >Y sigo pensando, intentando elucidar esta criatura radicalmente marginada que soy.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >Cuantas veces me han dicho: escribe una novela que eso si se vende.<span style=""> </span>Escribe teatro. Este año, los infelices profesores universitarios de español elemental que se reúnen de vez en cuando a ejercitar lo que les queda de materia gris han decidido que el teatro es el próximo campo de ejercicios aeróbicos que llaman “critica literaria.”<span style=""> </span>Mi pobre talento, malgastado en poesía.<span style=""> </span>Narrativa, teatro.<span style=""> </span>Y amedrentado asisto a talleres como un niño bueno, aprendo a escribir cuento, hago pinitos dramáticos, comienzo a sentir una tentativa hinchazón espiritual que identifico como el principio de una saludable soberbia artística porque descubro que, en efecto, si me lo propongo puedo ser tan cuentista como cualquiera.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >Pero una madrugada cualquiera me rodean los muertos, me abren la boca, se desangran sobre mi garganta, me perforan las pupilas para que vea, me perforan los tímpanos para que escuche, y la urgencia del mensaje es tal que no puedo esperar a las trescientas páginas de una novela, a las diez paginas de un cuento, a los cuatro actos de una tragedia, hay una forma de descargar, de dar<span style=""> </span>vocear la inmediatez de la experiencia.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >El poema.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >Ahora bien, Quizás una primera categoría para separar la buena de la mala poesía sea su grado de inmediatez.<span style=""> </span>Y hago una salvedad: no me refiero a la poesía épica.<span style=""> </span>Ni<span style=""> </span><i>La commedia,</i> ni<span style=""> </span><i>El paraíso perdido</i>, ni <i>La araucana</i> afectan por su inmediatez.<span style=""> </span>La poesía narrativa surte el mismo efecto que la prosa.<span style=""> </span>Hay poemas que conectan al lector con el texto y con el autor.<span style=""> </span>El lector penetra en otra dimensión o esfera que va más allá de la correcta postura política o social.<span style=""> </span>Un buen poema se percibe como un dolor agudo en la entraña, una falta de respiración, un “ay mi madre” y, si el lector es también poeta, una sana envidia total, un “quisiera haber escrito esto.”<span style=""> </span>Este es el efecto que líneas como éstas tienen sobre mí.<span style=""> </span>Forman parte integral de mis estructuras de percepción—modos alternos de conocer lo que me rodea:<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-size:130%;" lang="FR" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-size:130%;" lang="FR" >!Ah les voix des enfants chantant sur la coupole !<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p>Siento pavor de la belleza. ¿Quién se atreverá a condenarme/si esta gran luna de mi soledad me perdona?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:130%;">I knew a woman/.lovely in her bones/she moved in circles/ and those circles moved</span></p> <p class="MsoNormal"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><span style="font-size:130%;"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:130%;">Beauty is momentary in the mind/the fitful tracing of a portal,/but in the flesh, it is immortal.</span></p> <p class="MsoNormal"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><span style="font-size:130%;"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" > </span><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >Con todo respeto.<span style=""> </span>La narrativa tiene una inmediatez cronológica.<span style=""> </span>A medida que se lee una novela uno se adentra en ella, pero a medida que la termina inevitablemente sale.<span style=""> </span>La catarsis, si es que ocurre, es completa—crea una verdadera<span style=""> </span>purgación de las pasiones (lo que distingue una novela como <i style="">Cien años de soledad</i>, por ejemplo, de las burdas imitaciones que están tan de moda simplemente porque alguna “feminista” las escribe), pero también un dejar atrás, un “olvido”. Propongo que el poema, cuando cumple su función, provoca el efecto totalmente contrario.<span style=""> </span>No purga las pasiones, sin las exacerba, las recrudece.<span style=""> </span>Deja al lector en un estado de tensión sin resolver, no le permite crear una distancia entre el texto y él.<span style=""> </span>La poesía no se lee; se re/hace. Si uno olvida la totalidad de un poema, siempre se le queda adentro un fragmento, una esquirla, incrustada en algún receso de la memoria, una línea, una estrofa, una imagen que cuando uno menos se lo espera reaparece, recreando un dolor nunca del todo restañado:<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >Ya no la quiero es cierto, ¡pero cuánto la quise!<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:130%;">È ancora/ tua vita, sangue tua nelle mie vene.</span></p> <p class="MsoNormal"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><span style="font-size:130%;"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size:130%;">We were very tired. we were very merry/We had gone back and forth all night in the ferry</span></p> <p class="MsoNormal"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><span style="font-size:130%;"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=";font-size:130%;" lang="FR" >Il pleut dans mon coeur comme il pleut sur la ville<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="FR" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >La dimensión literal de la narrativa la proletariza, hace que cualquier lector “la entienda” a nivel puramente cronológico.<span style=""> </span>Otra salvedad: existen novelas herméticas cuyo lugar en el canon se determina a través de un lector informado o culto: <i style="">Rayuela,</i> el <i style="">Ulises.</i> Pero estas novelas<span style=""> </span>no forman parte de la narrativa comercial que constituye la producción de los escritores del “boom” —novelas, por demás muy buenas, pero que si hubieran sido “difíciles” no hubieran tenido ningún éxito comercial.<span style=""> </span>Cualquier novela se puede leer sin que exista por parte del lector una comprensión de sus niveles de significado.<span style=""> </span>Y existe todo un grupo de subgéneros que solo tienen un nivel literal, el equivalente narrativo de las hamburguesas y las papas fritas, desde las novelitas románticas que leen las señoras hasta las pornográficas que leen sus maridos.<span style=""> </span>Narrativa para las masas.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >En cambio, es difícil concebir en una poesía para las masas.<span style=""> </span>Al contrario, se le niega valor a cualquier poeta que<span style=""> </span>sea demasiado “popular.”<span style=""> </span>Y pienso en el infeliz José Ángel Buesa, el “poeta de las sirvientas” de mi infancia, de quien los letrados se reirán toda la vida, pero de quien la gleba recuerda estas líneas inmortales: “este domingo triste pienso en ti dulcemente/ y mi vieja mentira de olvido ya no miente.”<span style=""> </span>Ese es uno de mis poemas de cabecera,<span style=""> </span>Cuando me largué de la isla del espanto mis estudiantes me llevaron varios regalos al aeropuerto, y entre ellos, una antología de Buesa.<span style=""> </span>Fue el primero en hacerme llorar al leer un poema y ahora, cuando me rodea la muerte, comprendo la intensidad y el horror de: “Si estuvieras conmigo, amor que no volviste/ ¡qué alegre me sería este domingo triste!”<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >El poema funciona siempre a nivel individual, no colectivo—y vuelvo a aclarar que no me refiero a la épica, sino a la lírica.<span style=""> </span>Recuerdo los comentarios de un amigo: “Estamos educados para consumir lo visible”; “ La música de hoy en día no se escucha, se ve.”<span style=""> </span>La poesía se mueve de lo visible a lo invisible; detrás de cada imagen existe todo un universo que se abre solamente a traes del ejercicio de la imaginación activa.<span style=""> </span>Ver lo invisible.<span style=""> </span>Percibir lo imperceptible.<span style=""> </span>Posibilitar lo imposible.<span style=""> </span>La poesía NO se entiende; es, de todas las artes, la más impenetrable a la función lógica, al <i style="">logos</i>.<span style=""> </span>Por lo tanto, el lector de poesía—y debiera existir otra palabra para tal criatura, que significara “aquel que percibe a través de la imagen que otro le proporciona”—constituye parte de una élite, un grupo que no experimenta la realidad de la misma forma que la mayoría de la especie. <span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoBodyText"><span lang="ES" style="font-size:130%;">No es que sea “mejor” que el común de la humanidad, aunque habrá quien señala la existencia de una aristocracia compuesta de poetas y sus lectores.<span style=""> </span>Por el contrario, en mi experiencia, este grupo proporcionalmente contiene una mayor cantidad de individuos marginados, cuyas vidas, extrañas, violentas, reflejan una indiferencia hacia toda norma.<span style=""> </span>Tal indiferencia es la causa principal de que los buenos burgueses que se dedican a la enseñanza de literatura y crítica literaria intenten por todos los medios posibles divorciar al poeta de su obra, ya sea en estudios que excluyen datos biográficos o en estudios que abiertamente los manipulan y distorsionan.<span style=""> </span>Objetivo: normatizar/ normalizar al disidente, poeta o texto.<span style=""> </span>Caso Dickinson, caso Whitman, caso Silva, caso Rubiayat, caso Miguel Ángel.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >La poesía, porque apela al sentimiento individual y no al l<i>ogos</i> colectivo, nunca tendrá la acogida comercial de la narrativa.<span style=""> </span>Pero cuando le comenté ésto a una compañera, me respondió que sin embargo las lecturas de poesía atraen público.<span style=""> </span>Yo mismo recuerdo asistir, en una de las zonas menos “hidalguizadas” de Nueva York, en un lugar que parecía una ratonera de cantazo, a una lectura abarrotada. donde Allen Ginsberg presentaba a Nicanor Parra. Lo mismo ocurrió en otra lectura en la que participé—poetas latinoamericanos en Nueva York.<span style=""> </span>O sea, que hay público cuando la poesía se vuelve representación, pero no hay compradores para los libros de poesía. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >La responsabilidad por tal situación recae sobre aquellos que hacen y deshacen los mercados culturales: críticos, editoriales, distribuidores y libreros.<span style=""> </span>Es fácil montar una tramoya publicitaria para una novela mediocre y conseguir lectores que por estar a la moda la compren.<span style=""> </span>No así para un poeta mediocre.<span style=""> </span>También entran en juego factores extrínsecos al quehacer literario, sobre todo los que tienen que ver con las luchas de poder existentes.<span style=""> </span>Las mujeres se cantan y se lloran, y a ninguna se le ocurre señalar que lo que otra escribe no sirve.<span style=""> </span>En cuanto a los libreros, siempre ofrecen la excusa de que venden lo que el público compra; y el público pide lo que el mercado les vende y los críticos—compinches del mercado—les promocionan.<span style=""> </span>Todo se reduce a mercadeo, propaganda.<span style=""> </span>A nadie le interesa crear un lector pensante que asocie el momento oral/ auditivo de la poesía con el momento de la lectura reflexiva y silenciosa.<span style=""> </span>Nadie se ocupa de montar una plataforma propagandística para los poetas y la poesía.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >El aparato crítico que se construye a lo largo del siglo XIX<span style=""> </span>y del XX para “analizar” literatura<span style=""> </span>se fundamenta en el estudio de la forma literaria burguesa por excelencia, la narrativa.<span style=""> </span>No se estudia poesía porque para entenderla hay que sentirla, y no nada que los burgueses odien más que lo que no “entienden.”<span style=""> </span>Si la poesía ha pasado a un plano secundario, esto tiene que ver menos con su calidad intrínseca que con la creación, por parte de la crítica burguesa (e incluyo a la marxista) del axioma de que la prosa, siendo más asequible a más tipos y niveles de lectores, es más “democrática” –y de paso, mejor producto de consumo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >¿Y qué de las normas intrínsecas que deben regir la creación de un texto poético?<span style=""> </span>No existen.<span style=""> </span>Cualquier semi-analfabeto, si es “sincero” y “se expresa,” hace poesía. En lo que a mí respecta, un poeta lo es mientras comunique.<span style=""> </span>Cuando deja de comunicar, pasa al vasto panteón polvoriento de los olvidados (¿quién se acuerda hoy en día de Longfellow o Gómez de Arce?)<span style=""> </span>Otros no comunican por escribir solipsística o grandilocuentemente, poetas en los que el <i>Logos</i> predomina sobre el <i>Eros</i>, formalmente excelentes pero emocionalmente estériles.<span style=""> </span>Leo esta poesía con curiosidad, a veces hasta la admiro, pero ni me corta la respiración ni me hace que me duela el estómago.<span style=""> </span>No recuerdo un solo verso cuando termino de leerla.<span style=""> </span>Le falta el elemento que considero indispensable en mi propia poesía.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >El éxtasis.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >Es éste el tipo de declaración que odian los críticos y muchos otros poetas.<span style=""> </span>¿Qué quiere decir escribir desde el cuerpo a través del cuerpo, y finalmente fuera del cuerpo?<span style=""> </span>¿Cómo puede un crítico re/vivir, re/crear la <i style="">pasión</i> de un poeta que escribe con sus cuatro tintas, semen, sudor, lágrimas, sangre? ¿Qué quiere decir: tengo el don de ser uno con el mundo?”<span style=""> </span>Porque así me he definido:<span style=""> </span>“Soy nadie y todo el mundo en uno.”<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >Escribo convencido, en el momento en que escribo, de que estoy muriendo.<span style=""> </span>Me atraviesan estos dolores exquisitos, me encuentro envuelto en imágenes que son lo único real que percibo, me entrego a la hemorragia de energía de mi mano al papel, termino exhausto como después de un gran orgasmo, me seco o no me seco las lágrimas, miro a mi alrededor sorprendido de estar aún vivo cuando sé que he muerto, que he regresado de una de tantas muertes, que hago sentido cuando<span style=""> </span>sé que he enloquecido, que todavía estoy sentado en la misma silla desde donde despegué hacia regiones inasequibles a los<span style=""> </span>“críticos.”<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >Para que otro poeta me posea, tengo que reconocer este proceso en lo que escribe, mi propia <i style="">via dolorosa</i>.<span style=""> </span>La única norma por la que juzgo la poesía ajena.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >Post-scriptum: Esto lo escribí cuando la muerte de mi compañero me había transformado en<span style=""> </span>un volcán creativo.<span style=""> </span>Veintiún años después confronto la creación de unas Naciones Unidas o un Vaticano de la poesía, una paródica jerarquía izquierdoide completa con embajadores y cónsules: burgueses poetas por la paz que apoyan las “justas”guerras de liberación, empinan el codo y engullen empanadas y discursos<span style=""> </span>en congresos y lecturas, pavos hinchados cuyo ruido pomposo y prepotente no es canto simple sino cacareo oficialista.<span style=""> </span>Sigo por mi cuenta, violando las leyes de la decencia y el respeto, meando, viniéndome y muriendo en público, enemigo implacable de la mojigatería letrada.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >Alfredo Villanueva-Collado<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" >Nueva York, 1988-2009<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-size:130%;" lang="ES" ><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <span style=";font-size:130%;" lang="ES" >http://alfavil-grimorio.blogspot.com/</span>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-76470540043633745132009-08-27T10:44:00.000-07:002009-08-27T10:46:31.689-07:00RAVIOLES A LA ALFREDO<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">En mi infancia de la parroquia Candelaria en Caracas, a donde iban a parar todos los inmigrantes europeos que huían del desastre económico de la postguerra, jamas se hervían los ravioles, mi pasta favorita. No había tal cosa como ravioles de vegetales. Eran de carne o de queso. Se compraban acabaditos de ensamblar en los abastos italianos. Mi madre los freía y despues los guisaba ligeramente. He recreado la receta:<br /></span></div><span style="font-size:130%;"><br />Ingredientes:<br />1 caja de ravioles frescos (consigo unos de langosta y camarones que son de puta madre)<br />Aceite de oliva para freir.<br />Salsa de tomate o tomates despedazados Pomi (Parmalat, orgánico, no latas sino cajas de cartón, no tiene NADA más que tomates)<br />Una taza o más de hojas de albahaca.<br />Sal, pimienta<br />2 cucharadas de harina o maicena (uso una harina con sabor a trufas. . . .pero no creo que se consiga sino en los niuyores).<br />1/2 taza vermouth blanco, sequito, barato.<br />1 taza leche 2%.<br /><br />Preparación:<br />Dorar los ravioles por ambos lados.<br />Añadir el tomate, las especies, la albahaca, el vermouth.<br />Hacer una salsa blanca con la leche y la harina y añadirla.<br />Fuego lento por media hora o menos. Si se espesa, más vermouth.<br /><br />Servir con parmesano rayado. Y galones de Carmenere (el tatarabuelo de los Merlots. Excusivamente chileno)<br /><br /><br />Bon appetit!</span>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-77001600823753441512009-08-24T03:03:00.000-07:002009-08-24T03:08:06.301-07:00CACHAPAS A LA ALFREDO<span style="font-size:130%;">CACHAPAS A LA ALFREDO<br /><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Desde mi jubilación me he dedicado a mis tres grandes pasiones: la cristalería (http://sites.google.com/site/loetzandglass/Home/) ; la literatura (este blog) y la cocina.<br /><br />En efecto, considero esta última como a las otras dos: un arte artesanal. Y por lo tanto, deseo compartir algunas de trucos culinarios y recetas favoritas. Mi primera regla: mantener el proceso tan simple como sea posible. Segundo: escoger la olla adecuada, mientras más grande mejor. Tercero, aprender a no sobrecargar los sabores—otra vez, la simplicidad. Cuarto: eliminar la evidencia, esto es, recoger y lavar a medida que se cocina para que cuando está preparada la comida no parezca que se ha cocinado. Y lo fundamental: tener todo lo que se va a utilizar a mano—tanto instrumentos como ingredientes-- ANTES de comenzar el proceso.<br /></span></div> <span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Comencemos con un plato venezolano de mi infancia caraqueña: las cachapas de maíz fresco. Instrumentos: una licuadora, un cuchillo y una sartén doble, preferiblemente de teflón, de las que se usan para tortilla española. La ventaja es que uno puede voltearla para dorar la tortilla sin tener que hacer maromas con un plato o espátula o una plancha grill. Otra sartén muy útil es la que ya trae cuatro depresiones perfectas para frituras pequeñas. <br /></span></div><span style="font-size:130%;"><br />Ingredientes:<br />2 huevos<br />1/3 taza de leche<br />4 cucharadas de harina (que puede ser de maíz o trigo)<br />1 cucharada de mantequilla<br />1 cucharadita de polvo de hornear (esto lo aprendí de una venezolana en Internet. Hace la fritura más esponjosa))<br />1 cucharadita de sal<br />1 sobrecito de Splenda (o una cucharadita de azúcar)<br />El maíz desgranado de 4 mazorcas.<br /><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Se licuan todos los ingredientes juntos teniendo cuidado que la pasta conserve una textura granosa. Se cubre el fondo de la sartén con la pasta y se cocina a fuego lento hasta que comienza a hacer burbujas y está seca y dorada. Se voltea la fritura y se dora por el otro lado. Se sirve caliente en tajadas con queso blanco (el feta es muy bueno). En realidad, se puede cubrir con lo que uno quiera o tenga a mano. Esta receta da para dos cachapas grandes o varias pequeñas. Yo personalmente prefiero una grande, que se pueda cortar en dos o cuatro pedazos.</span><br /></div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-29265274474814553522009-08-20T13:19:00.000-07:002009-08-21T04:55:04.037-07:00Acabemos con Islam<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">La religión islámica me hincha las pelotas. La considero totalmente primitiva, una pálida copia tardía del Judaísmo y del Cristianismo, con los que a pesar de las mentiras piadosas de su libro séptico, desprecia coexistir. Religión testosterónica de salvajes para salvajes, como lo remacha la barbárica ley Sharia, hembras envueltas de pies a cabeza, ejecuciones de homosexuales, latigazos públicos por beber cerveza. Una religión que considera los derechos humanos como subversion del orden patriarcal establecido<br /><br />Y ahora, un cáncer invasor. Llegan de arrimados e inmediatamente comienzan a cuestionar las leyes de cada país, a exigir vivir por las propias, a aprovecharse del respeto occidental por la diferencia para establecer enclaves que no buscan otra cosa que la antigua hegemonía islámica. Pero esa hegemonía no es la del álgebra, la filosofía, la poesía o la Alambra--la última vez que tuvieron cultura y fueron ciudadanos del mundo, no acólitos de los mullahs. Desean establecer la hegemonía del Talibán y Al Quaeda, del terror y el terrorismo, de los machos con el falo en la mano, sementales de balas. Matan a cualquiera que se les oponga, los interfiera.<br /><br />Hay que expulsarlos de Europa y cualquier otro lugar que ocupen. Que regresen a vivir la barbarie de la que nunca han escapado. La Oriana Fallaci dio en el clavo. Guerra a muerte contra el Islam.</span><br /></div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-12915992437034765722009-08-18T22:57:00.000-07:002009-08-18T23:02:01.250-07:00LA FABULA DEL JUANCAMAYO<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">CONCIERTO PARA PIANO DE RACHMANINOV, UN BOLERO CON AJONJOLÍ Y LA MÚSICA DE UN ACORDEÓN.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"> Un día miércoles bien en la mañana llovía en los predios de una universidad del sur de la ciudad, embelleciendo aún más el samán y el verde del campo. Se caminó lento, con algo de temblor en las piernas, antes de llegar al salón de clase, para hablar del magnicidio político en Colombia y de mil doscientas ochenta y seis masacres, del juego del ping-pong que los actores armados sometieron a gente indefensa, que como en los campos de concentración existió preparación, planeación e intención determinada. Al salir de clase, supimos que el maestro Escalona había partido de la tierra, pero un pueblo recordó canciones tan hermosas como Alicia Dorada o la Gota fría. El lamento de un acordeón dejando la puerta abierta para unas letras que alimentarán una inspiración y el envío de un carta de Alfredo Afrodito que surge del agua obligaron a tomar nuevamente la pluma para responder desde el afecto a una pluralidad, que tal vez sea yo mismo, y a un poeta, desde el otro lado del espejo, confirmarle que la lectura de sus poemas y de un diario cambiaron un rumbo.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"> Una caminata por las calles de Chacaito con la alegría de los buhoneros en medio de un Vallenato cantando la historia de un mismo pueblo, que las diferencias de los políticos jamás podrán desunir. Un Viernes Santo en Caracas en la tierra que tanto quiere el poeta atrevido, que sólo justifica la memoria para acabar las rancherías, y que brinda desde un poema el éxtasis al cuerpo del Che, pero desde una realidad se ha escuchado a los estalinistas criticar a los “postmodernos” por ser los más reaccionarios y justificar desde un escenario público lo injustificable. También está el historiador oficial que decreta el olvido, que acapara la palabra en una conmemoración preparatoria del bicentenario de la independencia, afortunadamente parcialmente al traste sus intenciones por el deseo de una mujer, que sueña con la felicidad que le proporcionan veinte y ocho mancebos desnudos. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Sin remilgos se aceptó los dos carambolos, la pera y una manzana que trae el amante. Pasamos desnudos, con la cortina abierta, un día de fiesta con la poesía de León de Greiff, Castro Saavedra y los comentarios pertinentes a un poema de Rafael Pombo. Se aprende que un arco iris se produce por el agua de la atmósfera, que los diferentes colores son producto de la diversidad de la longitud de onda. Se vive la Jouissance, cambiando la penúltima estrofa del poema del mismo nombre: “ la tarde soleada y larga se disuelve a plazos” manteniéndose en el corazón, en ese mismo diccionario que sabe guardar muy bien un poeta que canta con dolor a su Borinquen del alma.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Juan Carlos Mayor, relectura de <span style="font-style: italic;">La voz de la mujer que llevo dentro</span></span><br /><span style="font-size:130%;">Cali, 18 de agosto del 2009.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">LA FÁBULA DEL JUANCAMAYO</span><br /><span style="font-size:130%;">Un hombre triste y solitario, sentado en su escritorio, contemplando la marejada de cemento que amenaza reventarle las ventanas.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Tocan a la puerta. Dice: está abierto. Y entra el pájaro más famélico y flaco que jamás se viera. Tan flaco que los pantalones le cuelgan en la raja del culo desemplumado. Tan famélico que lo colorea ese matiz amarilloso de los muertos de hambre. Tan cansado que se desploma en una silla. Un juancamayo. El hombre dice: en que puedo auxiliarte.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">El juancamayo contesta: quiero aprender idiomas exóticos y nuevos, quiero volar a otros lugares, quiero nido y espacio, libertad y celda , quiero, quiero.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">El hombre responde: ésta es la dirección de mi jaula. Ven, si te sale de los forros.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Y el juancamayo se aparece tarde una noche. El hombre le brinda semillas y líquidos. Le acaricia lugares donde no crecen plumas. Le jura que renacerán bajo el contacto de su boca sabia.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">El juancamayo se deja hacer. Se va. Regresa y desaparece de nuevo, buscando el espacio que no existe. No puede con la libertad excesiva de los caminos del viento. Reaparece, para un tiempo de total maravilloso plumaje y lenguaje, de comuniones y violencia. Tiempo fuera de los relojes, convertido en memoria.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Pero la madre juancamaya le tiende una trampa. Se hace la agonizante para que retorne al nido paterno. El juancamayo, buen hijo, vuela hacia los brazos de los semejantes que lo esperan en noches de desenfreno bajo la cómplice mirada materna: mi pichoncito ha regresado a casa </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Un último intento de rescate. El hombre sufre un ataque terminal de tristeza. Se tira al desperdicio, hace los trámites para la importación de pájaros exóticos. Va a buscarlo. Pero los cancerberos del zoológico no lo permiten. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Esa última noche. Esa última noche. Nunca el dolor se ha podido arrancar de las paredes como esa noche. Vuelan los muslos y las plumas, pájaro y hombre hechos una misma masa de carne y angustia. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;"> Y después, el hombre, en su cómoda jaula vacía. El juancamayo en su jaula vacía y dispersa. Cada uno fijo en lo que no fue y pudo haber sido. Cada uno habiendo superado lo que no se supera, viviendo la mentira y la nostalgia. Uno sin alas, otro sin refugio. Buscándose. Extrañándose.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">De vez en cuando se encuentran en las corrientes indiferentes del ciberespacio.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Alfredo Villanueva Collado</span><br /><span style="font-size:130%;">Nueva York, 19 de agosto del 2009</span><br /></div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-79619425850672142922009-08-18T05:34:00.000-07:002009-08-18T05:38:28.881-07:00JULIA CHILD Y EL PAVO CHINO<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">88. JULIA CHILD Y EL PAVO CHINO<br />Siempre ha sido excesivamente hiper-imaginativo, cualidad que ha hecho que muchos le quieran, pero que ocasionalmente lleva a desastres. Ambos temblamos ante la temida fecha del desabrido pavo anual mas, como tenemos varios invitados, decidimos permanecer tradicionales. En una revista encuentro una sección sobre cocinas étnicas, y él escoge la receta; pavo con relleno chino. Estamos al borde de otra de nuestras grandes aventuras culinarias a la Julia Child.<br /><br />La receta pide arroz aglutinante, salchichón de pato y setas secas, todo lo cual adquirimos eficientemente en uno de esos mercaditos de Chinatown en los que nadie habla inglés, y uno señala con el dedo y paga. Las instrucciones indican que el arroz ha de remojarse en agua por ocho horas, al igual que las setas. La mañana del festín, corta el salchichón, mezcla los ingredientes, sazona y rellena el pavo, colocándolo en el horno unas tres horas antes de que lleguen los siete invitados. Mientras esperamos, abrimos una botella de buen vino.<br /></span> </div> <br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Aproximadamente dos horas después, ocurre una gran explosión. Corremos a la cocina y encontramos la puerta del horno abierta de par en par y el pájaro fuera de su bandeja de aluminio. Hay bolas de arroz, pedazos de setas y salchichón en el techo, las paredes, el suelo. El arroz se ha expandido con el calor y ha reventado el pavo como si le hubiera pegado una bala de mortero. Julia Child Jr. lo ha rellenado de más. Falta una hora para que lleguen los invitados.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Admirablemente, no pierde el control. Mientras intento recoger un poco me recuerda que la Diosa Suprema de los cocineros, cuyo programa hemos visto religiosamente por años, ha dicho en más de una ocasión que salvar “accidentes” es parte esencial de toda gran cocina. Murmurando, “¿qué haría Julia Child, qué haría Julia Child?” pone manos a la obra, redistribuyendo el relleno que queda, cosiendo la apertura con hilo verde, y cubriendo la cicatriz artísticamente con ramitas de perejil. El infeliz pájaro parece ahora una sobredecorada matrona victoriana, pero a los invitados no les importa. Cuando llegan, alaban al cocinero extravagantemente, devoran el pavo mutilado, y hasta ayudan en la limpieza del techo y las paredes.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">88. JULIA CHILD AND CHINESE TURKEY</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"> He is nothing if not hyper-imaginative, a quality that endears him to most but at times can lead to disaster. We both always hate that dreaded Thanksgiving turkey dinner and yet, because we have invited several friends for the feast, want to stay more or less traditional. In a magazine I find a section on culinary ethnic diversity. He picks the recipe: turkey with Chinese stuffing. We are about to embark in another one of our great Julia Child adventures.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"> The recipe calls for glutinous rice, duck sausage and dried mushrooms, all of which are promptly acquired in one of those musty Chinatown supermarkets where no one speaks English and one points to something and pays for it. The recipe asks for an eight-hour soaking of the rice and the mushrooms, done overnight. Thanksgiving morning, the sausage is duly cut, the 14 pound bird seasoned, stuffed with the new and original mixture and placed in the oven about two hours before the seven guests are due to arrive. Then we settle to some wine and relaxation.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"> About and hour and a half into the cooking, there is a loud explosion and we run into the kitchen. The oven door is wide open and our precious bird half way out of its aluminum pan. There are gobs of glutinous rice and bits of sausage and mushroom on the ceiling, the wall, the floor. The rice has expanded with the heat and blown the bird open as if it had been hit with a mortar shell. Mr. Julia Child Junior has overstuffed it, and it is less than an hour before the guests are due.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Admirably, he does not loose his cool. While I try to clean up the mess he reminds me that the Grand Mistress of all cooks, whose program we have watched religiously for years, has in more than one occasion stated that salvaging “accidents” is an essential operation of all grand cuisine.. Muttering, “what would Julia do, what would Julia do?” he sets to work, rearranging the stuffing that is left, sewing up the hole in the poor bird’s chest with green thread and covering the wound artistically with some springs of parsley. The hapless turkey now looks like an overly decorated Victorian matron, but our guests do not mind. When they arrive, they praise the cook extravagantly, devour the whole damned bird and even help us with the cleaning of what remains stuck to the walls and ceiling.</span><br /><br /></div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-57640736714810315812009-08-17T13:20:00.000-07:002009-08-17T13:21:33.812-07:00THE TRUTH ABOUT AMERIKA’S MIRAGE.<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">THE TRUTH ABOUT AMERIKA’S MIRAGE.</span><br /><span style="font-size:130%;"><br />The recent and continuing debacle over health care reform and the tactics utilized to destroy the concept of the right to universal medical care show clearly how the North Amerikan people suffer from a perpetually permanent mental deficiency when it comes to taking responsibility for the public body.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">In other words, no one wants to pay for another through taxation needed for all to have insurance coverage. They prefer for the government NOT to provide services. They prefer for insurance companies and the pharmaceutical-medical complex to continue their shamelessly open plundering of private and public funds. Fuck naive Christianity. Churches are ruled by the gospel of narcissism: I DO NOT have to love my neighbor as I love myself. That is the reason they worship firearms, their true God, permanent marker of the underdeveloped psychic condition through which they acquire their repugnant phallic national identity.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">A totalitarian and fascist identity masking as inclusive liberalism, as Christian doctrine. An identity that spawns the Republican Party, scores of religious denominations, the Democrat “blue dogs,” teenagers beheading relatives and hunting classmates, psychopaths waiting for the end of the world while sitting on arsenals, grimly determined to survive by killing their neighbors. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">A remorseless capitalist identity. Those rights other industrialized countries recognize as fundamental—the right to health, education, housing, food—are shameless market commodities in Amerika. They are not provided. They are sold to the highest bidder.They are denied to those who cannot pay. In order to protect the chaos in which they live, Amerikanos slander, create conspiracies, lies, innuendos. Death panels for old people and socialized—British! Canadian! French! --medicine. God forbid the government try to force the rabid rabble to change its behavior. Nothing works except the septic system of the Amerikan dream. The collective imaginary only believes its own phantoms. Reality or truth are irrelevant.</span><br /><br /><br /></div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-14011182132074983682009-08-17T11:49:00.000-07:002009-08-17T14:43:40.308-07:00LA VERDAD DEL ESPEJISMO DE AMERIKA<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">LA VERDAD DEL ESPEJISMO DE AMÉRIKA<br /><br />La reciente y continua debacle sobre la reforma en las políticas de la salud y las tácticas utilizadas para destruir el concepto del derecho universal al cuidado médico muestran claramente que el pueblo norteameriKano sufre de una permanente y perpetua deficiencia mental cuando se trata de responsabilizarse por el cuerpo público.<br /><br />En otras palabras, nadie quiere pagar por otro a través de los impuestos necesarios para que todos tengan cobertura médica. Prefieren que el gobierno NO provea servicios. Prefieren que las compañías de seguros y el complejo médico-farmacéutico continúen el desvergonzado y abierto desfalco de los erarios públicos y privados. Al carajo con el cristianismo pataco. Rige en las iglesias el evangelio del egocentrismo: yo NO tengo que amar a nadie como me amo a mí mismo. Es por ello que adoran las armas de fuego, su verdadero Dios, marcador permanente de la subdesarrollada condición psíquica a través de la que adquieren su deleznable y fálica identidad nacional.<br /><br />Una identidad totalitaria y fascista disfrazada de liberalismo inclusivo o de doctrina cristiana. Una identidad que produce el partido Republicano, cientos de denominaciones religiosas, los “perros azules” del partido Demócrata, adolescentes que degüellan familiares y cazan compañeros de clase, psicópatas que viven esperando el fin del mundo sentados sobre un arsenal, dispuestos a sobrevivir matando a sus vecinos.<br /><br />Una identidad capitalista sin concesiones. Aquellos derechos que los demás países industrializados del mundo reconocen como fundamentales—derecho a la salud, derecho a la educación, derecho a la vivienda, derecho a la alimentación—son objetos de descarado mercadeo en AmériKa. No se proveen. Se venden al mejor postor. Se niegan a los que no tienen con qué comprar. Para proteger el caos en que viven, los Amerikanos inventan calumnias, montan campañas de mentiras y rumores. Paneles para matar viejitos y medicina--¡La Gran Bretaña! ¡Francia! ¡ Canadá!-- socialista. Dios libre que el gobierno intente obligar las masas rábidas a cambiar de conducta. Nada sirve aparte del sistema séptico del sueño ameriKano. El imaginario colectivo sólo cree en sus propios espejismos. La realidad—o la verdad-- es irrelevante.<br /></span></div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-72190820100473661852009-08-17T04:39:00.000-07:002009-08-17T04:48:31.327-07:00POEMA: SOBERBIA<div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">SOBERBIA<br /><br />Envío un correo con varios textos.<br />Espero desesperado la respuesta.<br />Busco el buzón del hada cibernética<br />Varios contestan.<br /><br />¡Ay, cuán gracioso lo que has enviado!<br />Lo leeré cuando tenga tiempo.<br />Te envío un abrazo solidario.<br />¡Tú sí que sabes escribir con los huevos!<br /><br />Te han quedado bonitos los poemas<br />pero la prosa no me gusta tanto.<br />En realidad, el tema no me atrae.<br />¡Tienes que pensar en quién te lee!<br /><br />Pero los niñitos medioescribientes,<br />las cincuentonas requete/maduras,<br />los despavoridos cuarentones,<br />siguen pariendo flema académica,<br /><br />chorros de jugo manivapuleado<br />al pozo séptico de obras canónicas.<br />Ni modo. Me encierro con el tinto.<br />Con la rabia estupeimpaciente<br /><br />No participo en sus obscenos<br />regateos. Soy el sobresaliente<br />de los anónimos. Que me digiera<br />la ignorancia de los cualquiera.<br /><br /><br />1.12.2008<br /></span><br /></div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-5142921688287699792009-08-17T04:29:00.000-07:002009-08-17T04:48:10.171-07:00Pollaroid 231: Viernes social en el viejo San Juan<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">231. VIERNES SOCIAL EN EL VIEJO SAN JUAN<br /><br />¿Por dónde se comienza? Pues por El Owl, segundo piso frente al Parque de las Palomas (Uy, ahora es que caigo en cuenta. El búho frente a las palomas. Nadie en Puerto Rico sabe que unos se comen a las otras. Qué eróticamente poético. Sólo a un amerikano se le podía haber ocurrido.) Cada viernes todos agarramos para allá, chicos y chicas, incluyendo a mi hermanita, y en un ambiente integrado y muy democrático bebemos cerveza, discutimos los méritos o deméritos de los profesores, si tenemos suerte levantamos a un compañero/a de clase, hasta improbablemente completamos lecturas y tareas, y una noche inolvidable celebramos a todo pulmón el triunfo de Marisol Malaret, que sirve de pretexto para toda clase de grajeos y agarrones. Pero la celebración no puede ser más genuina. Gritamos y brincamos por cuenta de la casa hasta la una de la mañana. Es de las nuestras, ha tomado clases con muchos de nosotros, quién no conoce a la escultural y desenfadada nena que, clásico ejemplo del ideal de conducta de dragas y loquitas de alta clase media, es puta y dama todo al mismo tiempo.<br /><br />Pero resulta que el negrito de la voz orgásmica, Nat King Cole, estrena un bar de su propiedad, The Sand and The Sea, y se ha regado que va a estar la noche de apertura. Tengo diecisiete años, pero jamás me han negado un trago por verme demasiado nene. Ricardo Pelatti, corpulento pero guapote, ofrece llevarme. Coño, qué bar de clase. Discretamente crepuscular, abarrotado con la crema y nata de intelectuales y capitanes de empresa, donde hasta las plumas son de Velazco, la joyería de Camilito, todo el mundo de gabán de seda o camisita de cocodrilito, corbata italiana, mocasincitos chichi comprados en La Esquina Famosa, quién se va a enterar. El Ricardo pide un martini bien seco. Yo no sé que puñetas es un martini pero nadie me lo va a contar. Ordeno lo mismo. “¿With or without?” pregunta el tarzán jíbaro que atiende el bar. Ricardo, discretito, deja caer la mano como si arrojara algo en una copa imaginaria. “With” respondo a la Noel Coward. Llega el pedido, pruebo el mío y me atosigo. Nunca he tragado algo tan horrible. ¡Mi madre, esto sabe a gasolina! Le informo a Ricardo que nanai, yo no me bebo eso. Pero no quiero desperdiciarlo, cuesta la friolera de cuatro dólares. “Fácil,” me indica mi compañero de aventuras, “simplemente alza la copa y mantenla en alto.” A los cinco segundos, una mano surge de la multitud y me arrebata el trago. Nada menos que otro de mis compinches de la facultad, el cachendoso Pepito Sarmiento, quien nos cuenta el cuento de Paquito Prado, totalmente en pelotas y cubierto con trescientas bombillitas, buscando un enchufe en un bayú navideño.<br /><br />Para las noches de cacería hay que subir la cuesta. Justo frente al castillo queda su tocayo, el San Cristóbal. Presenta shows de dragas que imitan a la Guillot, la Fabery, la Blanca Rosa, palabrean boleros en mute mientras se van despojando de sus gasas, pero justo antes de acabar el numerito dramáticamente se arrancan las pelucas, revelando su verdadero sexo, cómo si fuera sorpresa. Eso a mí me aburre. Quiero ver machos exhibiendo las pelotas en jockeys, no a seudo hembras en pantaletitas de lentejuelas. Mis quejas llegan a la administración del local, y no sólo se cumplen mis deseos sino me dejan saber que tengo tragos gratis por un buen tiempo. Es el lugar perfecto para el levante. Nadie tiene tiempo que perder. Te gusta un tipo, medio troglodita pero entero, en la transición de los treintas o los cuarentas, oliendo a Old Spice, Russian Leather o Canoe, propietario de una mansión en Bayamón, casado, estadista, católico de cruz y clavos, Testigo o hasta Mita, qué importa -- te le sientas al lado, te paga un trago, te enseña las fotos de los nenes, dejas que su rodilla te roce o viceversa, en cinco minutos desaparecen las manos bajo la mesa, en diez minutos estamos pagando y camino a Piñones en su Lincoln Intercontinental o Cadillac.<br /><br />Y claro. No puede faltar El Cotorrito, recién establecido y ya refugio de los aburridos de las altas clases sociales pero también icono de las clases populares, última parada obligatoria en Santurce cuando ya vamos de regreso a Río Piedras, Hato Rey, Puerto Nuevo, Caguas, porque hay que llegar bien pasadita la medianoche para agarrar el espectáculo más caliente, la clientela. Si tenemos suerte, el propio Johnny nos lleva a la mesa. No es un antro, a pesar de su siniestra reputación y más siniestro vecindario. Es allí que La Muñeca, hermana gemela de la Fabery en exhibicionismo hierático, teje las redes vocales con las que nos atrapa y nos mantiene mesmerizados, haciéndonos olvidar el dorado barato de la decoración, los tragos sobrecargados de hielo y el vestuario de segunda mano a lo María Victoria o Tongolele.<br /><br />Pero mi favorito sentimental es The Golden Key, a la vuelta de El Owl. Una habitación larga, con prudente iluminación, cómodos juegos de mesas y poltronas, y en el fondo, un piano rodeado de taburetes. La música, jamás rompe-tímpanos, comienza a eso de las cuatro de la tarde, lo que hace del establecimiento el lugar ideal para un cóctel o una cerveza antes de una cena folklórica o turística y entretenimiento más subversivo en alguno de los antros de la calle Luna. Voy acompañado, en plan doméstico, o solo, en plan de ataque, y si tengo suerte salgo acompañado, camino al hotel Palace, donde jamás preguntan qué hace un amerikano maduro pero duro con un puertorrito caliente a la una de la mañana</span><br /></div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-2914209659032132822009-08-09T06:40:00.000-07:002009-08-09T06:44:45.268-07:00DOS POEMAS NUEVOS<span style="font-size:130%;">-REENCARNACIONES/ SIDA-<br /><br />No puedo recordar<br />cuántas veces he muerto.<br />Moriré una otra vez<br />que será la primera.<br /><br />Y volverá el terror,<br />la inservible batalla.<br />Ya no la guillotina<br />ni el orgasmo en la horca.<br /><br />No el adormecimiento<br />de los miembros transidos<br />sobre el cuerpo en el hielo<br />ni la suprema prueba<br /><br />del achicharramiento.<br />Nada de los leones,<br />la fiebre en el pantano,<br />o las inquisiciones.<br /><br />No la tuberculosis<br />devorando el oxígeno,<br />ni carcomiente lepra<br />desmembrando los dedos.<br /><br />No caeré de nuevo<br />cuando se abra la puerta<br />del coche que galopa<br />barrancos en la niebla.<br /><br />Muerte nueva e igualmente<br />cruel. Mis miembros,<br />invadidos por los corpúsculos,<br />los medicuchos del imperio.<br /><br />6.8.09<br /><br />CARTA A UN HOMBRE DESCONOCIDO<br /><br />Quiero saber<br />que no te dejarás morir en una cama.<br /><br />Te largarás a cualquier bosque<br />donde te sientas como en tu casa.<br /><br />Donde crezca el eucalipto, la cayampa.<br />Las abejas cortejen al romero.<br /><br />Mirarás el paisaje y el poniente,<br />tal y como te arrojaron al mundo,<br /><br />impecablemente bello, como te recuerdo<br />a través de innumerables vidas.<br /><br />Y entonces, un cóctel preciso<br />que con el tránsito te ayude,<br /><br />habiendo penetrado el tramposo<br />montaje de la naturaleza.<br /><br />Hermes Psychopompos florece<br />en su desnudez enmascarada<br /><br />para llevarte. Yo espero.<br />sobre mi propia piedra. He dejado<br /><br />atrás la iridiscencia engañosa.<br />También desnudo voy al encuentro.<br /><br />Partirás sobre un lecho de hierbas.<br />Partiré sobre una alfombra persa.<br /><br />El mandamiento del Dios de los machos:<br />al señor seguirá el escudero.<br /><br />6.08.09<br /></span><br />.alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-57981044194691265582009-08-09T06:35:00.000-07:002009-08-09T06:40:44.743-07:00COMUNIDADES IMAGINARIAS<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 9"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 9"><link rel="File-List" href="file:///C:/Users/ALFRED%7E1/AppData/Local/Temp/msoclip1/01/clip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:donotoptimizeforbrowser/> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0in; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES;} p.MsoListBullet, li.MsoListBullet, div.MsoListBullet {mso-style-update:auto; margin-top:0in; margin-right:0in; margin-bottom:0in; margin-left:-9.0pt; margin-bottom:.0001pt; text-indent:-27.0pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES;} p.MsoBodyText, li.MsoBodyText, div.MsoBodyText {margin:0in; margin-bottom:.0001pt; text-align:justify; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES;} p.MsoBodyTextIndent, li.MsoBodyTextIndent, div.MsoBodyTextIndent {margin:0in; margin-bottom:.0001pt; text-align:justify; text-indent:.5in; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES;} a:link, span.MsoHyperlink {color:blue; text-decoration:underline; text-underline:single;} a:visited, span.MsoHyperlinkFollowed {color:purple; text-decoration:underline; text-underline:single;} pre {margin:0in; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Courier New"; mso-fareast-font-family:"Courier New"; mso-bidi-font-family:"Times New Roman";} tt {mso-ascii-font-family:"Courier New"; mso-fareast-font-family:"Courier New"; mso-hansi-font-family:"Courier New"; mso-bidi-font-family:"Courier New";} @page Section1 {size:8.5in 11.0in; margin:1.0in 1.25in 1.0in 1.25in; mso-header-margin:.5in; mso-footer-margin:.5in; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} /* List Definitions */ @list l0 {mso-list-id:-119; mso-list-type:simple; mso-list-template-ids:-528559706;} @list l0:level1 {mso-level-number-format:bullet; mso-level-text:; mso-level-tab-stop:.25in; mso-level-number-position:left; margin-left:.25in; text-indent:-.25in; font-family:Symbol;} ol {margin-bottom:0in;} ul {margin-bottom:0in;} --> </style> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES">Escribe Mairym Bernal Cruz preguntándome por qué me duele tanto la pérdida de la “nación <span style=""> </span>puertorriqueña” implícita en la selección de una Nuyorican, Sonia Sotomayor, para la <span style=""> </span>Corte Suprema de Estados Unidos.<span style=""> </span>Y le he escrito una contestación que merece pasarse al diario y al blog.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES">Alfredo, mira esta nota aquí abajo. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoBodyText"><span lang="ES">Yo no entiendo la tristeza de ustedes, o alguno de ustedes, que sienten que se ha perdido la lucha con la "nación puertorriqueña." Quiero poder entenderte a ti, a tu hermana, y tal vez a otros que han vivido tanto tiempo en EU. Dime, explícame. No es la tierra que pisan, la tierra que deben poseer? No es eso lo que en primera instancia hacen cuando se marchan a otro lugar? "la patria" no es el cuadrado de la loceta en que uno pisa? Ayúdeme Poeta.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES">mairym</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="font-family:Arial;"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoBodyText"><span lang="ES">Buena pregunta. Sigo a Benedict Anderson, para quien la nación es una "comunidad imaginaria" formada por el consenso de los que la ocupan (y fíjate que no digo habitan, ya que se trata menos de un espacio físico que psíquico). Yo me crío en Venezuela, pero como puertorriqueño. Asimilo el nacionalismo venezolano y lo proyecto hacia el imaginario puertorriqueño. Desde muy pequeño escucho a mi lugar de origen definido como "colonia"--término de tremenda connotación negativa, que implica ocupación física de un territorio por una poder extranjero. Envidio a mi hermana, a la que siendo venezolana mis padres le permiten un envolvimiento político que a mí me niegan (no te metas, que eres extranjero).. Se forma en mi una visión idealizada de la isla (recuerdo que me gustaba "South Pacific" porque me creía que puerto Rico era Bali Hai) que va a destruirse totalmente cuando me envían a vivir con mis tíos en San Germán. Entonces escucho por boca de mi tío que la colonia es buena porque la protejen los norteamericanos, y no debo compararla con esa "republiquita" llena de revoluciones de la que me acaban de sacar mis padres. Y así pierdo mi primera "comunidad imaginaria", los extranjeros de todas partes del mundo viviendo más o menos armónicamente en una pequeña parroquia de Caracas.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES">Ya en Puerto Rico, intento integrarme al movimiento independentista de la UPR--FUPI, MPI--pero vengo marcado por mi experiencia venezolana. No respondo al mensaje revolucionario fidelista porque me he criado de revolución en revolución, y no creo en ninguna. Cuando me niego a ir al ejército, la FBI puertorriqueña le hace la vida imposible a mis padres, a mí me sacan esposado de la casa frente a todo el vecindario, me van a arrestar al hospital donde me acaba de hacer una exploratoria de 7 horas. Nuestra familia rompe con nosotros, hasta el día de hoy (eran todos Army Brats).
<br />
<br />Mas por otro lado, mi homosexualidad hace que jamás se me acepte en el grupo de los poetas machos de Guajana (aunque hoy en día digan que formé parte. No, no formé parte). Parto a NY para continuar mis estudios . . . y llego justamente en el momento de las grandes marchas de protesta, la marihuana y el amor libre, el discurso de la justicia social, el asesinato de King. Y se forma en mí una tercera comunidad imaginaria: los Estados Unidos como el más grande experimento social de la tierra. Cuando regreso a PR después de 4 años, así lo anuncio a mis padres. A los tres meses de haber llegado a PR ya estaba buscando trabajo en NY--(mi propio jefe en la UPR me había advertido que por mis ideas "radicales" probablemente no me renovarían el contrato, y que de quedarme nunca iba a terminar el doctorado).</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES"><span style=""> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES"><span style=""> </span>Y claro, inmediatamente caigo en cuenta que tampoco quepo en esta tercera comunidad imaginaria llamada América, tan fundamentalmente apegada a un imaginario (lo que se creen que son vs. lo que en realidad son) totalmente falso. Pero si quepo en NY, cuidad llena de extranjeros tan parecida a la ciudad de mi infancia, donde paradójicamente se respeta a la "nación puertorriqueña" mucho más que en la propia isla. En otras palabras, los colombianos, cubanos, peruanos, argentinos, chilenos, venezolanos que me rodean ENTIENDEN la angustia de mi "puertorriqueñidad" imaginaria, porque ellos también habitan imágenes ideales de lugares concretos en los que ya no pueden o quieren vivir.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES"><span style=""> </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES">En cuanto al caso Sotomayor, su ascenso dentro del imaginario/mito norteamericano lo valida a los ojos del mundo,-cuando la realidad es otra. Lo pongo simple: es más valioso ser norteamericano que puertoriqueño. Sólo se puede alcanzar esa tan deseada cumbre dentro del imaginario norteamericano, que es "real"--Obama, Sotomayor, son la prueba. La idea fundamental de tal imaginario es la integración, la asimilación, la "buena vida"--la tarjeta verde, el pasaporte, el 4 de julio, el pastel de manzana, no las guerras de ocupación, el devorador capitalismo avanzado y la explotación de las masas impensantes. Los norteamericanos no tienen noción de "extranjero". Se creen que todo el que vive en su territorio debe integrarse a éste--de ahí la mánica inisistencia en "la ciudadanía", y el estribillo: “¿Y donde puedes vivir mejor que aquí?" </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 0.5in;"><span lang="ES"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 0.5in;"><span lang="ES">Así, mi cara Mairym, en las immortales palabras de Ray Bradbury soy "a stranger in a strange land"--extranjero en todas partes, totalmente conciente la condición irreal de todas las "comunidades imaginarias" que habito--(ah, bueno, y ni he mencionado la dominicana, que me abarca por parte de madre)--. Es por ello que no quiero tumba ni lápida--no quiero quedar en ninguna parte, excepto el mar. Por otro lado, me adapto a todas ellas, y con el mismo gusto me como un pastel que una arepa que un mangú o una sopa de remolachas a la checoslovaca. Y me quedo en NY--ciudad abierta y camaleónica.
<br />
<br />Mira p'allá todo lo que me has hecho pensar esta madrugada desvelada. </span><span style=""><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES">
<br /><!--[if !supportLineBreakNewLine]-->
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Unos honrados; otros, mafiosos. Y ahora, Sonia Sotomayor. Un orgullo para la comunidad Nuyoricana y Latina de los Estados Desunidos y Desnudos de Norteamérica. Todos, ciudadanos y sirvientes del moribundo Imperio de moda.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">¿Y qué me hago yo, que creo en la inexistente e imposible Nación puertorriqueña? Cada uno de estos vasallos es un clavo más en la caja que entierra no a un muerto sino el fantasma de un imaginario. La isla que no se repite sino que no ha sido. Puñeterismo, el puertorriqueño arrastrado, el estatus no está en las alcapurrias, el país de cuatro sótanos, la bicicleta aérea, Narciso descubre que su culo colonizado es el del negrito muerto, negrito blanco, negrito pedófilo y maricón, negrito drogadicto.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Pero yo admiro a esta mujer, que sabe clavar con saliva de ajíes a los tiranosaurios confederados, fálica y ovárica como todas las superhembras. Ellos, fascistas, hipócritas, morónicos. Ella, todavía jaiba, torera y anguilosa. Viene de otra parte, a contribuir su parte después de haber jugado todas las partes, su inteligencia más aguda y más antigua que la de los tatararararanietos de los neandertales. Que llegue a su meta y los joda, aunque también joda para nunca mi espejismo libertario.</span></div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-63982913760978160042009-07-13T11:44:00.000-07:002009-07-16T18:26:16.017-07:00POEMAS PARA WISO I<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSlF3tBA3O-UQropiQW7UmfoDZ0xJ4m3OF-38pING7La_5KnKlx5uKrKfXaFreay_bVT0FSbHKbWbMK3NRnlue1TuqUjZa-bVPKftTny92SlexDlP67aPMNKTqmK1vaGVTEPRHtO4tQw/s1600-h/WISO+2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 233px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSlF3tBA3O-UQropiQW7UmfoDZ0xJ4m3OF-38pING7La_5KnKlx5uKrKfXaFreay_bVT0FSbHKbWbMK3NRnlue1TuqUjZa-bVPKftTny92SlexDlP67aPMNKTqmK1vaGVTEPRHtO4tQw/s320/WISO+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5358017956045961314" border="0" /></a><br /><span style="font-size:130%;">Yo a la izquierda, con barba. José Luis a la derecha, con gorrito, c. 1986<br /></span></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">In memoriam, Wiso, 1945-2001<br /></span></div><span style="font-size:130%;"><br /><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Conozco a José Luis en abril del 81, en un taller dirigido por Isaac Goldenberg, y pocos días más tarde le dedico este poema, al enterarme que hemos nacido el mismo día, 16 de octubre.</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">CONSTRUCCIÓN CON FRAGMENTOS<br /><br /> Para José Luis Colón Santiago<br /><br />En medio del camino de la vida,<br />frente a las aguas y las colinas,<br />contemplando los altos edificios;<br />ciudadano al fin de un territorio<br />no circundado de límite alguno,<br />siguiendo a la mujer velada<br />que marca los pasos sobre la arena,<br />y al hombre desnudo que ablanda la piedra<br />para que sea suave mi pisada.<br /></span></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;"> El movimiento espasmódico de los quince<br />es el gesto fugaz de los treinta.<br />Al los dieciséis se brinca.<br />A los treinta y seis, se recuerda.<br />Poco a poco se congela el tiempo,<br />una ola se queda<br />erguida, fija, transida<br />en medio del camino de la vida.<br /><br />El gesto intenso de los diecisiete<br />es el gusto agridulce de los treinta.<br />A los catorce, se estruja<br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;"> la vida contra la piel, y a los cuarenta<br />se lava esa piel,<br />se seca, se plancha,<br />se acaricia con el gesto ausente<br />y se guarda<br />frente a las aguas y las colinas.<br /><br />El con brío se convierte en andante<br />y hay formas que se cubren de velos;<br />todo es muy claro, y muy aparte.<br />Pero todavía existe una mano,<br />una mano que busca un cuerpo,<br />una mano que descubre un cuerpo<br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;"> que también ha cambiado<br />en el momento fugaz que se ha pasado<br />contemplando los altos edificios.<br /><br />Quizás se encuentre la tierra prometida<br />a la que el aire dé una silueta,<br />a la que los dedos den un contorno,<br />para que después de cada viaje<br />haya un retorno<br />a ese lugar con límites, poblado<br />por el único que no ha cambiado,<br />ciudadano al fin de un territorio.<br /></span></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">No puede ser traición, que el remolino<br />de la antigua pasión haya parado<br />en música obsesiva que se escucha<br />durante largas tardes solitarias.<br />No puede ser traición, que la segura<br />elección de un camino haya llevado<br />a espasmos que sacuden el espacio<br />no circundado de límite alguno.<br /></span></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;"> Basta la imagen. Lo concreto aburre.<br />Lo que se siente no tiene forma.<br />La metamorfosis lleva al abstracto<br />que pulsa, y sangra colores transitorios.<br />Pero un hombre aparece, que apunta hacia<br />una luz, y un libro bien leído,<br />y a un florentino que escala la piedra<br />siguiendo a la mujer velada.<br /></span></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;"> Tanta violencia para parir tan poco.<br />Se solicita entrada en un monasterio<br />donde mediten cuerdos locos<br />que ya no puedan aguantar el grito<br />de la diaria hechura, y no asimilen<br />la innecesaria herencia de la pena<br />que marca los pasos sobre la arena<br /><br />del viejo limítrofe y lagañoso<br />que nunca tuvo existencia propia.<br />Ah, con las manos tomar el aire,<br />crear juguetes que sean nuevos,<br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;"> hacer la cosa que se percibe,<br />esa, la dulce tarea incógnita<br />de la hilandera que mueve la rueca<br />y el hombre desnudo que ablanda la piedra.<br /><br />El movimiento espasmódico de los quince<br />es a los treinta y seis manolería<br />sobre un escritorio con conciencia<br />del matrimonio del papel y pluma<br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;"> en la fanfarria triunfal para el que puede<br />hacer un yoyo de la melancolía<br />y en transitados caminos crear huellas<br />para que sea suave la pisada.<br /></span></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: right;"><span style="font-size:130%;">30.04.81<br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">En marzo de 1983, asisto a un taller de literatura con Rafael Catalá, supuesto fundador de un movimiento llamado “Ciencia-poesia” (pero en realidad iniciado por los rusos en 1904). Me molesta la premisa principal: que el poema no tiene que ver con la inspiración, sino que surge de unas teorías “científicas,” entre las que se cuenta la escritura instantánea sobre cualquier tema impuesto.Catalá llega al taller con una estampilla o una naranja, la tira sobre la mesa y dice,”ahora escriban sobre ella.” Una conversación con José Luis me lleva a un poema que le dedico, y que en 1996 pasa a ser el “Arte poética” de la antología <span style="font-style: italic;">Entre la inocencia y la manzana</span>, que me publica la Editorial de la Universidad de Puerto Rico. Decido salirme del taller, y escribo otra pieza, una “Carta de adiós a los muchachos,” que reparto entre los talleristas. El resultado: se hace un análisis “científico” (léase marxista) de mi poesía y se me declara burgués reaccionario.<br /></span></div></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">Título original: EL POETA DESCUBRE SU BASE TEÓRICA.<br />A José Luis Colón Santiago.<br /><br />ENTRE LA INOCENCIA Y LA MANZANA<br />(Ars poética)<br />-1-<br /><br />La tristeza infinita<br />de la crítica científica,<br />de la poesía literata,<br />de los talleres de poetas;<br />todos están sentados<br />con orejas cerradas<br />y las bocas abiertas;<br />con martillos tambores<br />y hoces de trompetas<br />anuncia la fanfarria<br />no reunión de místicos<br />sino de atletas.<br /><br />-2-<br /><br />Con un poema al día<br />se robustece<br />la poesía.<br />Imaginad entonces<br />al poeta<br />con la mano caliente<br />en la bragueta<br /><br />-3-<br /><br />Si no se ha dicho<br />mil veces hay que<br />repetirlo, éste<br />quehacer lo pide<br />y el juego lo demanda.<br /><br />Alrededor muere el universo<br />y crece, y con él me muevo<br />en un estado de hechizado<br />terror, y mucho más amor.<br /><br />Es con el cuerpo que<br />juego y no con palabras<br />que juego y es con la vista<br />y la lengua que lamo<br />al viento por reconocerlo.<br /><br />Grito por escuchar la voz<br />que pinta en variaciones<br />y en cadenetas teje la<br />cadencia que rompe<br />con el arriba el abajo.<br /><br />Para ser como soy tengo<br />que llorar a mares por lo<br />que no está, y aullar<br />exaltado por lo que<br />vendrá, y con una escoba<br />barrer las calles de<br />mi vecindario.<br /><br />Atreverme a regalar<br />el trasero y permitir<br />que en cualquier cuarto<br />en tinieblas una<br />boca me manosee y una<br />mano me coma las<br />hojitas verdes<br /><br />Casado estoy con un deseo<br />que no se cumple pero que<br />se deja acariciar de vez<br />en cuando se me tira encima<br />y se hunde.<br /><br />Entre la inocencia y la<br />manzana, el amor y la<br />guerra, los otros y el<br />vacío, extiendo el puente<br />de mi cuerpo vivo.<br /><br />El que quiera seguirme,<br />rompa taller y fuente<br />recoja nalga y diente,<br />lárguese para un parque<br />con papel y lápiz<br /><br />Frente al silencio público<br />de su soledad horrenda,<br />su tremenda calentura<br />d/escriba la luz, la hormiga,<br />en semen, llanto, sudor y sangre.<br /><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Estas dos ultimas estrofas fueron eliminadas de la versión publicada.</span></div></div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-76839496785537813002009-07-13T10:31:00.000-07:002009-07-13T12:03:45.669-07:00POEMAS PARA WISO II<div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">CARTA DE ADIÓS A LOS MUCHACHOS</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;"> Queridos compañeros del taller de poesía: esta introducción sirve para anunciarles de modo poético epistolar mi renuncia al taller, ya que gracias a simplemente la primera reunión he podido ahorrarme doce semanas y encontrar la base teórica que ahora propongo compartir con ustedes. </span><br /><span style="font-size:130%;"> Estoy sumamente emocionado por haber dejado de ser solamente un poeta sin base teórica y de ser hoy por hoy un teórico de la poesía.</span><br /><span style="font-size:130%;"> Como el trabajo del teórico es teorizar, déjenme dejarme de pavadas y llegar al meollo lo más rápidamente posible.</span><br /><span style="font-size:130%;"> Mi teoría está contenida en el poema del cual les envío copia, titulado EL POETA DESCUBRE SU BASE TEÓRICA.</span><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;"> Está dedicado en su totalidad a José Luis Colón Santiago, que vale como poeta y como compañero y también como teórico aunque sea demasiado modesto para filosofar en público. Es por ello que el primer segmento de mi poema intenta utilizar la puntuación de la misma manera que uno de sus poemas que se discutió a muerte la primera noche del taller. </span><br /><span style="font-size:130%;"> Quiero advertir que este primer segmento intenta ser un multimedia event y que se debe leer en voz alta acompañado por la música de Chariots of Fire.</span><br /><span style="font-size:130%;"> El segundo segmento explora la teoría poética de la puñeta, o sea del auto-abuso cotidiano como la base del desarrollo del miembro poético. Creo que atisbo una base científico-biológica sumamente interesante y cuyas ramificaciones (no pun entended) exploro en la segunda parte del segmento.</span><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;"> El tercer segmento encierra por decir así el tuétano de mi teoría. Creo que antes he expresado mucho de lo que aquí digo, pero creo necesario repetirlo. De paso plagio descaradamente a poetas que, por no leer ni escribir español, nunca se van a enterar, y por lo tanto no estoy violando ninguna ley. Al contrario, mis estudios eruditos y mis investigaciones indican que soy un poeta intertextual.</span><br /><span style="font-size:130%;"> También cito mi línea favorita de Borges. A ver si la encuentran.</span><br /><span style="font-size:130%;"> Quiero hacer notar que la tercera estrofa del tercer segmento rompe de forma tajante con la física. O quizás sea la geometría. Nunca tuve seso para la ciencia tridimensional.</span><br /><span style="font-size:130%;"> La cuarta estrofa es un desahogo sentimental, resabio de mi predilección por el bolero y la poesía de José Ángel Buesa.</span><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;"> La quinta estrofa emula a San Juan de la Cruz. Y también la sexta. La séptima y la octava describen un estado irracional y frenético que me es muy natural. Las últimas dos estrofas presentan una alternativa a la engorrosa tarea de la teoría literaria. La última une el macrocosmos y el microcosmos. El que se quiera beber una cervecita conmigo , puede encontrarme en el bar del frente. </span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br />En 1986, le escribo este “retrato verbal.”<br /><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">WISO</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Wiso</span><br /><span style="font-size:130%;">no sabe</span><br /><span style="font-size:130%;">poner</span><br /><span style="font-size:130%;">acentos.</span><br /><span style="font-size:130%;">Wiso</span><br /><span style="font-size:130%;">hace</span><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">el amor</span><br /><span style="font-size:130%;">con</span><br /><span style="font-size:130%;">mujeres.</span><br /><span style="font-size:130%;"><br />Fue</span><br /><span style="font-size:130%;">tecato,</span><br /><span style="font-size:130%;">vende</span><br /><span style="font-size:130%;">relojes.</span><br /><span style="font-size:130%;">Contesta</span><br /><span style="font-size:130%;">mal</span><br /><span style="font-size:130%;">los teléfonos</span><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;"><br />Tiene miedo</span><br /><span style="font-size:130%;">a compartir</span><br /><span style="font-size:130%;">los tragos</span><br /><span style="font-size:130%;">porque</span><br /><span style="font-size:130%;">la muerte</span><br /><span style="font-size:130%;">lo está </span><br /><span style="font-size:130%;">esperando.</span><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;"><br />Y sin</span><br /><span style="font-size:130%;">embargo</span><br /><span style="font-size:130%;">cómo</span><br /><span style="font-size:130%;">lo quiero,</span><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">amigo,</span><br /><span style="font-size:130%;">espejo,</span><br /><span style="font-size:130%;">mago,</span><br /><span style="font-size:130%;">lenguaje.</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">6.04.86</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;"> En 1986 conozco a Bruce Cassels, y comienzo un gran romance, que lleva a los poemas de Grimorio. En el 87, mis amistades finalmente llegan a conocerlo en una gigantesca fiesta en mi casa, para la que Bruce cocina un choucroute-- salchichas blancas (boudins), con repollo agrio y champagne. José Luis queda muy impresionado y me comenta: “Si yo fuera gay, también me iría detrás de un tipo así.” Pero realmente queda fascinado por la salchicha blanca, que nunca antes había probado, como me deja saber. Reuno los dos comentarios en este poema, que fue publicado en <span style="font-style: italic;">Poesía actual 1988</span> por Juan Luis Benito Pla, editor de “Pliego de murmurios” y dueño de la editorial del mismo nombre, en España, y también en <span style="font-style: italic;">Entre la inocencia y la manzana </span>(UPR 1996).</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">-EL GUISO DE GÜISO-</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Tiene deseos de salchicha fina</span><br /><span style="font-size:130%;"> quien hasta ayer vegetariano fuera.</span><br /><span style="font-size:130%;"> Rociada con licor de primavera,</span><br /><span style="font-size:130%;"> salchicha fina envuelta en fina harina.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"> Tiene deseos de sabores nuevos</span><br /><span style="font-size:130%;"> el que hasta ayer el hambre controlara,</span><br /><span style="font-size:130%;"> afiebrado latir, que sólo para</span><br /><span style="font-size:130%;"> la dorada cebolla, el blanco huevo.</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;"> La gula imprime al paladar mojado</span><br /><span style="font-size:130%;"> con/textos de embutidas calenturas</span><br /><span style="font-size:130%;"> para el hambre de hoy, mañana hartura</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"> del necesario antojo sonrosado.</span><br /><span style="font-size:130%;"> ¡Cómo tiembla el gorguero, anticipando</span><br /><span style="font-size:130%;"> el goce antiguo del amar yantando!</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">28.10.87</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">En noviembre de 1987, un mes después del soneto, tengo una abrupta y muy fuerte desavenencia erótico/ideológica con José Luis, una noche de juerga después de un taller de literatura. Escribo estos cuatro poemas, incluidos en <span style="font-style: italic;">Pato salvaje</span>, sobre lo acontecido. Intento mostrárselos, pero rehusa leerlos, aunque después, cuando salen publicados, los lee, proba-blemente sin saber que se referían a él.</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">LOS POETAS COBARDES</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Los poetas cobardes</span><br /><span style="font-size:130%;">no se desnudan para el roce de las lilas</span><br /><span style="font-size:130%;">no se contorsionan en tablados imaginarios</span><br /><span style="font-size:130%;">visten batolas de palabras grises.</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">Los poetas cobardes</span><br /><span style="font-size:130%;">metaforizan los sabores del cuerpo</span><br /><span style="font-size:130%;">pintan de cal los mecanismos de los relojes</span><br /><span style="font-size:130%;">baten gases a punta de merengue.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Los poetas cobardes</span><br /><span style="font-size:130%;">no aúllan olores cuando la luna da miedo</span><br /><span style="font-size:130%;">no amanecen destrozados a la intemperie</span><br /><span style="font-size:130%;">duermen en lechos de topos lácteos.</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">Los poetas cobardes</span><br /><span style="font-size:130%;">cruzan la calle con semáforo en verde</span><br /><span style="font-size:130%;">se tocan la bragueta antes de una lectura</span><br /><span style="font-size:130%;">no se atreven a mear en cementerios.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Los poetas cobardes</span><br /><span style="font-size:130%;">no chupan veneno vital con los dedos</span><br /><span style="font-size:130%;">no aprietan el vientre contra bordes de vidrio</span><br /><span style="font-size:130%;">se les pierde el dolor por los resquicios.</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">12.11.87</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">LA MUERTE DEL POETA</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Murió de burguesía, gritando</span><br /><span style="font-size:130%;">que era macho, el pobre. Vinieron</span><br /><span style="font-size:130%;">a velarlo sus numerosas</span><br /><span style="font-size:130%;">crías, las lloronas chiquillas,</span><br /><span style="font-size:130%;">los varones solemnes. Sus</span><br /><span style="font-size:130%;">cuatro viudas tristes de todos</span><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">los colores compartieron lo</span><br /><span style="font-size:130%;">poco de su herencia y su</span><br /><span style="font-size:130%;">catre. Los amigos, algunos</span><br /><span style="font-size:130%;">de chaqueta y corbata, leyeron</span><br /><span style="font-size:130%;">sus poemas en ceremonia</span><br /><span style="font-size:130%;">seria.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">12.11.87</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">JACOBO Y EL ÁNGEL</span><br /><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">Jacobo, sin el ángel,</span><br /><span style="font-size:130%;">se agita y suda en su cama de piedra</span><br /><span style="font-size:130%;">abre las manos evitando invisibles,</span><br /><span style="font-size:130%;">sueña con escaleras</span><br /><span style="font-size:130%;">por las cuales se arrastran formas oscuras, </span><br /><span style="font-size:130%;">caracoles, tortugas.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Jacobo, sin el ángel,</span><br /><span style="font-size:130%;">bebe la arena rancia de los pozos vacíos,</span><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">arroja gárgaras de palabras al aire,</span><br /><span style="font-size:130%;">pinta de rojo</span><br /><span style="font-size:130%;">las señales de tráfico de los caracoles</span><br /><span style="font-size:130%;">hacia las escaleras.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Jacobo, sin el ángel,</span><br /><span style="font-size:130%;">quiere morder lo que vuela o se arrastra,</span><br /><span style="font-size:130%;">bebe un vino sólido de muerte cotidiana,</span><br /><span style="font-size:130%;">caracoles</span><br /><span style="font-size:130%;">calza en su respiración entrecortada.</span><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">Grita, y el viento despeina los sonidos.</span><br /><span style="font-size:130%;">Llora, y el desierto vomita las aguas.</span><br /><span style="font-size:130%;">Maldice, y el eco hace reír los farallones.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">14.11.87</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">TU MUERTE, MI MUERTE</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">No quise verle la cara a tu muerte.</span><br /><span style="font-size:130%;">Todo lo hice por evitarla.</span><br /><span style="font-size:130%;">Escondí los ojos y la piel</span><br /><span style="font-size:130%;">tras guanteletes de palabras.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Tuviste que impúdico mostrarla</span><br /><span style="font-size:130%;">bajo la luz fosforescente de la lluvia</span><br /><span style="font-size:130%;">en el hervidero de unos matorrales</span><br /><span style="font-size:130%;">y un callejón, noche de hemorragias.</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">No volveré a verte, ni a tocarte.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">No volveré a hablarte, ni a moverme</span><br /><span style="font-size:130%;">hacia tu superficie empañada.</span><br /><span style="font-size:130%;">Espejo agrietado. Espejo espejismo.</span><br /><span style="font-size:130%;">Parodia de abismo.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Sea mi muerte otra. La más dolorosa.</span><br /><span style="font-size:130%;">La más putrefacta. La más candorosa.</span><br /><span style="font-size:130%;">La muerte del niño con el caramelo.</span><br /><span style="font-size:130%;">La muerte del ciervo astado y en celo.</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">A ver. Que mi cuerpo, por muchos caminos</span><br /><span style="font-size:130%;">sea rechazado, sea peregrino.</span><br /><span style="font-size:130%;">Se rompa en pedazos.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">A ver. Tú a tu mesa, tu silla, tu suerte,</span><br /><span style="font-size:130%;">lote baldío, casa de tu muerte.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">12.12.87</span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Y ya José Luis no vuelve a aparecer directamente en mi poesía, aunque ejerce una influencia permanente en lo que escribo a finales de los 80’s y principios de los 90’s. Seguimos colaborando juntos en numerosos proyectos, el más significativo siendo la revista <span style="font-style: italic;">Taller al aire libre</span>. Cae seriamente enfermo en el 2001 y muere a fines de año. </span><br /></div><span style="font-size:130%;"><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">MI GÜISO</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">In memoriam, José Luis Colón Santiago, 4.12.01</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Cuentan que, en las exequias,</span><br /><span style="font-size:130%;">la adiposa hermana del muerto,</span><br /><span style="font-size:130%;">quien lo arrojara de su casa un día</span><br /><span style="font-size:130%;">cuando ya la parálisis lo había marcado,</span><br /><span style="font-size:130%;">pretextando no poder con sus manías;</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">grasienta agarrada al texto sagrado, </span><br /><span style="font-size:130%;">poseída del dios feroz de los cristianos</span><br /><span style="font-size:130%;">que no han salido del Viejo Testamento;</span><br /><span style="font-size:130%;">cuyo gran mandamiento</span><br /><span style="font-size:130%;">es el odiar, a todo tren, a todo prójimo,</span><br /><span style="font-size:130%;">y a Cristo crucifican nuevamente</span><br /><span style="font-size:130%;"> por dormir con putas y mendigos;</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">declaró que Satanás triunfante </span><br /><span style="font-size:130%;">había causado el deceso del difunto,</span><br /><span style="font-size:130%;">quien merecía su destino ardiente</span><br /><span style="font-size:130%;">por haber llevado la vida disoluta</span><br /><span style="font-size:130%;">--drogas, licor, mujeres y visiones--</span><br /><span style="font-size:130%;">de los bohemios poetas quincalleros.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Poco sabe la vieja malhablada</span><br /><span style="font-size:130%;">del país de los ángeles y acróbatas,</span><br /><span style="font-size:130%;">el circo, paraíso de los marginados,</span><br /><span style="font-size:130%;">donde mi Güiso le da vueltas al sujeto,</span><br /><span style="font-size:130%;">malabarea el amor y la palabra,</span><br /><span style="font-size:130%;">y hacia infinitos planetas se derrama,</span><br /><span style="font-size:130%;">ya para siempre ciudadano del aire.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">4.12.2001</span></div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-69118998546403051762009-07-09T01:08:00.000-07:002009-07-12T22:54:20.056-07:00Canarsie, los primeros años.<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">122. CANARSIE 1971<br /><br />Un mes desde que llegamos a Nueva York. Es agosto; él ya trabaja en una factoría; yo espero el comienzo del semestre en Medgar Evers College. Nos sentimos en la cumbre del universo metafórica y literalmente ya que el Rubio nos ha conseguido un apartamento en forma de L en un último piso, con una vista espectacular. Una desventaja: queda al final del LL, ventidos paradas, y hay entonces o caminar cuatro cuadras o tomar un autobús. Nuestros muebles consisten de un barril con una tabla encima, que sirve de mesa, dos sillas plásticas inflables y un colchón que hemos encontrado en la basura, gracias a que el Rubio se levanta temprano los días de recolección y se tira a la calle a ver que han botado los vecinos. “En una sociedad de consumo,” explica satisfecho, “uno puede vivir de los que otros desechan. No hay necesidad de gastar nuestro dinero”.<br /><br />Para celebrar decidimos brindar nuestra buena fortuna con Freixenet, el champán de las masas, mientras por la ventana admiramos la soberbia vista del atardecer hacia el aeropuerto Kennedy. Pero allá abajo en la calle, se ha formado una tremenda pelea entre dos familias vecinas de italianos. Hombres, mujeres y niños se atacan ferozmente con cuchillos, bates, tablas y todo lo que encuentran a mano. En la confusión reinante, un hombre apuñala a otro repetidamente. La víctima se arrastra hacia una pared, se apoya contra ella, y se desliza hacia el suelo. Parecería que descansa, excepto por la mancha roja que ha dejado sobre la pintura blanca, y el charco oscuro que se forma bajo su cuerpo. Nadie se da cuenta. El Rubio se vira hacia mí y con voz temblorosa me dice: “Llama al 911. Creo que acabamos de presenciar nuestro primer asesinato en Nueva York.”<br /><br />123. CANARSIE 1973<br /><br />Nos hemos mudado tres pisos mas abajo a un apartamento de esquina aún más grande, dos dormitorios, baño y medio, una cocina de ensueño. Pero no nos sentimos bien. La vieja judía que vive debajo de nosotros se queja de que hacemos ruido todo el tiempo, aún cuando no estemos en casa y a pesar de que hemos puesto alfombras orientales por todos lados. Objeta al más mínimo movimiento. Encuentro extraño que golpee su techo con una escoba mucho después de que nos hemos retirado a dormir. Se lo ha contado a las otras viejas que se reúnen todos los días en la lavandería y en sus respectivos apartamentos para despellejar a los recién llegados. Por lo tanto, nadie nos da los buenos días o las buenas noches, nadie nos aguanta la puerta aunque nosotros si lo hagamos por ellos<br /><br />En el apartamento junto al nuestro vive la única otra puertorriqueña en el edificio, una tímida pseudo Marilyn con el pelo teñido de rubio. Vamos frecuentemente a conversar con ella; está casada con un tofetudo macho irlandés al que le gusta recibir nuestras visitas en sus abultados jockeys. Mientras él se pavonea preparando tragos, ella, con pánico en la voz, nos murmura una advertencia: “Es mejor que no digan de dónde son. Yo nunca lo he hecho.” “Qué extraño,” digo yo, “creía que todo esto estaba pasando porque somos una pareja gay.” “No,” contesta ella,” fíjate en el hijo de esa vieja. Es una loca partida, peluquera. Es porque somos de la isla".<br /><br />124. CANARSIE 1975<br /><br />Ya no podemos más con la bruja del piso de abajo. Pero continúa nuestra suerte. En una de nuestras excursiones a la calle 14 en Manhattan, hemos conseguido un fabuloso apartamento en la 15, duplex con chimenea. Así que adiós, Canarsie.<br /><br />Estamos cargando el camión de mudanza cuando se nos acerca el marido de la vieja a darle instrucciones al Rubio sobre cómo acomodar las cajas para que nos quepa todo en un solo viaje. “Gracias por los consejos,” le responde cortésmente, “pero ya casi hemos terminado.” “No creas que lo hago por amistad,” le responde el viejo, “ lo hago para que se acaben de largar del edificio y del vecindario.” El Rubio pone el camión en marcha, y al pasarle por el lado le grita: “¡Qué pena que Hitler no terminó el trabajo!”<br /><br />125. LA PRÓXIMA NOCHE EN CANARSIE<br /><br />Ya hace veinticuatro horas que nos hemos largado. Pero la vieja sube, golpeando a la puerta furiosamente con sus puños. “!Paren ese ruido!” grita, “!No se escondan! ¡Sé que están ahí! Paren ese maldito ruido!” Mi guapo y musculoso ex vecino irlandés abre la puerta en sus abultados jockeys, mientras su mujer se esconde tras de él. “?Pero que carajos está pasando? ¿Qué es este escándalo?”<br /><br />La bruja se le tira encima. “!Estos hijos de puta han estado haciendo ruido toda la noche! Esta vez voy a entrar a ver si tienen un motor encendido o algo. " Mi ex vecino hace una mueca de sorna y abre la puerta del apartamento con la llave que le hemos dejado. Está vacío. “Bien,” dice la inquisidora, “entonces son ustedes los que están haciendo ruido. ¡Exijo inspeccionar su apartamento!”<br /><br />“Si se atreve a entrar, vieja cerda,” ruge mi ex vecino al tirarle al puerta, “! le juro que le descojono la cara de un coñazo!”<br /><br /></span></div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-61367174648563564442009-07-09T00:56:00.000-07:002009-07-09T01:06:13.720-07:00Pollaroids: Alucinógenos<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">83. ALUCINÓGENOS 1: EL FAUNO<br /><br />Después que me desvisto, el Mentor me coloca frente a un gran espejo, me pregunta si puedo identificar el reflejo. No veo nada. Me hace señas para que me acerque a él, quien se encuentra sobre un taburete, vestido, con su cuaderno de notas en la mano. Me permite que le saque la polla y se la acaricie, o quizás solo me imagino que lo hago. Hablamos de los ligues callejeros de mi amante. Los trae a casa para que yo contemple como le chupan la descomunal pinga antes de penetrarlos. A veces me les uno, pero el placer reside precisamente en mi admiración por su fenomenal destreza y la desesperanza por mi falta de la misma.<br /><br />El Maestro sugiere que regrese al espejo. Esta vez me encuentro con una pequeña criatura peluda, llena de curiosidad erótica, que me contempla descaradamente. Juego al escondite con él, pero reaparece cada vez me asomo a la pulida superficie. Sin duda, un fauno. Un pequeño fauno. Estoy seguro. Patas de cabro, cola de cabro, cuernos de cabro.<br /><br />“No, no es un fauno, mira de nuevo. ¿Quién es?”<br /><br />¡Un hombre, un hombre que es también un fauno! La criatura en el espejo manosea mis muslos, mi polla, mis nalgas, mi pecho, mi rostro. ¿Y su nombre? Súbitamente, sé quién es. No lo puedo creer, contemplo asombrado a este ser terrestre al que le quiero hacer el amor.<br /><br />“Y ahora,” dice el Maestro, “¿qué va a pasar cuando traigas tus propios hombres a casa?”<br /><br />84. ALUCINÓGENOS 2: ENCARNACIONES<br /><br />Otros la toman para juegos sexuales. Pero mi Mentor hace claro que éste no es nuestro propósito. Me pide que concentre, que penetre la estructura de mis pensamientos, vaya a la búsqueda de mis seres múltiples. Trago la pepa con agua. Me tiro en el colchón en el piso, esperando, contemplándolo trabajar en su escritorio, desnudo, des-preocupado. Al poco tiempo me flotan las entrañas, sudo una ardiente agua viva, comienzan las visiones.<br /><br />Un adolescente de uniforme, ensangrentado, arrastra un estandarte hecho trizas a través de un paisaje congelado. Ha sobrevivido el hambre y el frío porque todavía no encuentra el cuerpo de su amado capitán, el hombre al que ha seguido hasta el corazón de la batalla, a cuyos pies ha dormido tantas noches. Un rostro lo mira debajo del hielo. Se le tira encima, coloca contra él sus mejillas insensibles, se entrega al cansancio y al sueño.<br /><br />Un coche de cuatro caballos, abalanzándose a través de un paso de montaña. Adentro, dos chicos, gemelos, apenas pueden sostenerse uno junto al otro. Se abre una puerta, cae un cuerpo al vacío. Un sentido de separación infinita, un terror de aperturas y alturas.<br /><br />Un hombre envuelto en un sambenito, letrero sobre el pecho, amarrado a una estaca. Las llamas ya le han alcanzado, pero no las siente. Las mira fijamente en las pupilas de otro hombre que los guardias sujetan directamente frente a la pira. Su último grito, repetido en mi garganta, es tanto una maldición como un juramento<br />.<br />Me indica el maestro que me tocará una música. Las Nornas cantarán de lo que nos depara el futuro.<br /><br />[Cuarenta años después de la visión, no puedo salir de mi asombro ante el descubrimiento de ochenta mil cuerpos congelados en Lituania. Soldados napoleónicos que han perecido durante la fatal retirada de Moscú. Estoy seguro que ambos estamos entre ellos]<br /><br />94. ALUCINÓGENOS 3: LA VISITA<br /><br />Su cuerpo brilla fosforescente mientras me monta. Ambos fluimos en rosas asal-monados, azules pavo, amarillos cósmicos. Ondulamos de orgasmo en orgasmo sobre un arcoiris iridizado, nuestros cuerpos irradiando llamaradas que lamen las paredes, el colchón, las sábanas. Se levanta para poner una música que me advierte me es necesario escuchar, se regresa a la cama, me toma de la mano.<br /><br />Se materializa una forma ante mis ojos. Una mujer, una princesa, una reina, la que rige por encima de las tres fatales hermanas cuyas voces llenan la habitación, abre su manto color de la noche más profunda, nos abraza en la nada total de su espacio. Vibra inmóvil sobre nosotros, visible e intangible. Sus ojos se tornan en zafiros purpúreos, y su voz, antigua y salvaje, pregunta qué estoy viendo. “Cada uno de nosotros ocupa el espacio del otro,” le digo, “y ella está aquí por nosotros, nuestra oscura dueña”. Ella sonríe, la escucho decir: “Cuando muera el Señor morirá el Escudero.” No necesitamos nombrarla, simplemente asentimos. Sus manos crean una erupción de sonidos entre mis piernas, libre floto entre las alas de sus dedos, las entrañas vueltas seda y terciopelo.</span></div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-24338763771036147522009-07-09T00:50:00.000-07:002009-07-09T01:54:47.816-07:00Homenaje a un marino<span style="font-size:130%;">Le conocí en diciembre de 1970, teniendo yo 26. 12 años después escribí el poema. Entre el poema y las prosas pasaron otros 22 años.</span><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">LO QUE NO CONTÓ CORÍN TELLADO</span><br /><span style="font-size:130%;">Para John Murphy</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Fue una noche de invierno. Un invierno hace tiempo.</span><br /><span style="font-size:130%;">Su pelo en llamas, su sonrisa pícara.</span><br /><span style="font-size:130%;">En un bar en el tiempo. En una calle llena</span><br /><span style="font-size:130%;">de luces fiestando sobre la nieve.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Se acercó iluminado desde su piel láctea.</span><br /><span style="font-size:130%;">Borealmente desnudo me llegó por la aurora</span><br /><span style="font-size:130%;">de sus muslos cubiertos de mis párpados niños,</span><br /><span style="font-size:130%;">el cuerpo en fuego, la mirada en verde.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Esa noche de invierno lo descubrí, mi doble.</span><br /><span style="font-size:130%;">Él, más blanco que yo, chico y moreno;</span><br /><span style="font-size:130%;">Él, más alto que yo, todo de blanco;</span><br /><span style="font-size:130%;">blanco y azul su gorro marinero.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Frente a frente los dos, cuán parecidos:</span><br /><span style="font-size:130%;">un concierto de piano a cuatro manos.</span><br /><span style="font-size:130%;">Al moverme hacia él, en el espejo,</span><br /><span style="font-size:130%;">un ángel, fieramente humano.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Me miró intenso, me tendió un anillo</span><br /><span style="font-size:130%;">de jade, color de la esperanza;</span><br /><span style="font-size:130%;">te lo dejo para que lo otorgues</span><br /><span style="font-size:130%;">al principito que te domestique.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Y se fue. Se quedó. Y todavía</span><br /><span style="font-size:130%;">me duele el escozor de su contacto.</span><br /><span style="font-size:130%;">En cada invierno, su ausencia conmigo,</span><br /><span style="font-size:130%;">mi cuerpo en fuego, su sonrisa en verde.</span><br /></div><br /><div style="text-align: justify;"><br /><span style="font-size:130%;">10/82</span><br /><span style="font-size:130%;"> De “Autopollaroids”</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">77. BIG SPENDER </span><br /><span style="font-size:130%;"> 1970. He llegado a Manhattan en el medio de una tormenta de nieve, a buscar trabajo en un congreso del MLA, inconvenientemente programado entre Navidades y Año Nuevo. La 42 se ha convertido en un sueño invernal: nada de tráfico y nieve hasta el tope de los buzones de correo. Quiero probar mis alas juveniles, así que decido seguir al primero que me parezca lo suficientemente entendido. Así llego al “Big Spender,” a unas cuantas cuadras de mi hotel, el Royal Manhattan. El bar está abarrotado de hombres calientes y ruidosos. Encuentro asiento, pido una cerveza, me siento a esperar y a observar la movida a través del espejo de pared del bar.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"> Una voz suena a mis espaldas: “!Socorro, socorro, necesito ayuda!” Me doy la vuelta y ahí está él, una versión madura, muscular, pelirroja, de ojos verdes, de alguien a quien no he olvidado desde que tenía doce años. Se explica. Se le ha pegado un tipo mayorcito y aburrido que insiste en pasar la noche con él, así que se ha cocinado un plan. Le ha dicho que sólo se puede quedar unos minutos porque tiene una cita para cenar con un antiguo compañero de escuela, al que no ha visto hace años. ¿Podría yo jugar el rol? Intercambiamos datos para no quedar como estúpidos. Su nombre, John Murphy, irlandés del Bronx. Viene de San Diego a visitar a sus padres. Me hará una señal cuando esté listo para mi entrada en escena.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"> Da la señal, me les acerco, saludo a John y me siento a la mesa. El indeseable ya esta pasado de tragos, así que decido divertirme un poco antes de que acabe la comedia. Lo escuchamos. Mr. X es casado con hijos, vive en Long Island, tiene un fajo de billetes tan gordo como su polla, o así nos dice, cree en Dios, la bandera, la maternidad, el pastel de manzana, administra sus negocios con mano de hierro, aborrece a los judíos, negros, puertorriqueños e italianos, se queda en un lujoso hotel de la Quinta, le gustan las mamadas ocasionales y hasta un culo de mariconcito blanco y caliente, de esos que se consiguen en la zona pero--¡de ningún modo!—no es maricón en absoluto. Interrumpo sarcástico: “¡Pues a mí me parece que usted es otro republicano homosexual tapado! Lo sentimos, ya no nos podemos quedar más. Tenemos una reservación en veinte minutos.”</span><br /><br /><span style="font-size:130%;"> Salimos a la fría y mágica noche invernal, nos tiramos a rodar en la nieve, muertos de la risa. Bueno, dice John, ya que dijimos que teníamos una cita . . . . y caminamos a lo largo de Octava Avenida hacia un buen restaurant francés, tomados de la mano, cantando a todo pulmón: “!Desde que entraste a la barra/ pude ver/ que eras un tipo con clase !!!”</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">92. LA FLOTA DESEMBARCA </span><br /><span style="font-size:130%;">Antes que se marche esa noche me advierte que no podrá verme por los próximos tres días, pero que me recogerá la víspera de Año Nuevo para cenar y una gran sorpresa. Para poder permanecer en Nueva York tengo que cambiar mis planes de viaje, decirle a mi madre que por causa de entrevistas adicionales de trabajo no llegaré a casa por una semana. Tengo mi propia sorpresa para él. El día escogido, a la hora convenida, me alisto para una noche de jolgorios con un traje cruzado color vainilla, exhibiendo un enorme lazo en terciopelo violeta. ¡Cuán diferente y chocante luce mi atavío en medio del helado invierno gringo contra mi bronceado puertorriqueño, mi apariencia mediterránea, mis largas pestañas agarenas!</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Mas entonces suena el timbre, se abre la puerta y aparece mi acompañante en uniforme de teniente de la marina norteamericana. Me lleva al lugar más exótico de Nueva York,”Las Cuatro Estaciones,” que está sorprendentemente vacío. El tratamiento preferencial que recibimos a manos del camarero en jefe, quien nos brinda postre y coñac a cuenta de la casa, su mirada húmeda y discretamente sonriente, me hacen pensar que da su aprobación a la gallarda y joven pareja. Antes de que nos separáramos esa primera noche, le había obsequiado una copia de “El principito.” Le toca reciprocar. Bajo mi servilleta encuentro un anillo de oro y jade, comprado en uno de sus viajes militares al Oriente. Explica: “No soy ni puedo ser tu principito. Ese anillo es para que se lo des al que será tu príncipe, el día que lo encuentres. En cuanto a nosotros, no olvidaremos nunca este fin de año.”</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Después de la cena, regresamos a mi hotel y entramos al bar del vestíbulo, para el último trago de esa noche. Una maternal cantante afroamericana toca el piano y canta el “blues.” Nos sentamos junto a ella—admira mi lazo, me lo quito, se lo doy, y coquetamente se lo prende en el moño. Pregunta si alguien quiere cantar algo para un otro/a especial. Mi teniente se le acerca, le murmura al oído. Ella me mira y sonríe mientras él toma el micrófono y se lanza, “What it’s all about, Alfie?”</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Al otro día llama. Regresa de emergencia a su base en San Diego. Todavía conservo el anillo, recuerdo su nombre.</span></div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-5041647008338372802009-07-08T04:01:00.000-07:002009-07-08T04:06:46.607-07:00CONGRESO RD I214. CONGRESO EN RD 1 <br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Martes: Viajamos a Santo Domingo, al congreso que ha organizado nuestro grupo literario, también patrocinado por la Universidad Autónoma. Los aeropuertos son lo de lo más fácil, ya que al viajar con e-tickets y sin equipaje de carga nos ahorramos las interminables filas. Viajamos en grupo—y al llegar, como lo imaginaba, no hay nadie esperándonos. Se nos une una inefable italiana con el bello y musical nombre de Brigidina Gentile y alquilamos un minivan para llegar al hotel.<br /><br /> El Hispaniola es el mismo hotel en donde me quedé con el grupo de la Hostia Community College hace 10 años y agarré una tremenda infección de las vías respiratorias por causa de la falta de ventilación en los cuartos y el AC a todo meter. Lamento informar que, si era mediocre, ha descendido a pésimo. Un personal morosa-mente indiferente, pasillos cavernosos y oscuros, toallas con agujeros, una hora para traer hielo. Depositamos las maletas y salimos corriendo para llegar a la última parte de la apertura, una representación por el Ballet Folklórico de la UASD seguido de recepción. <br /><br /> El ballet me comprueba que en RD el folklore se limita a un ritmo único, el merengue, con diferentes coreografías. Predomina el elemento africano, porque ahora la vanguardia dominicana ha decidido considerarse negra y si es posible, haitiana. La recepción, abierta al público, se colma de estudiantes y buscones, así que desaparece la picadera en un dos por tres y nos quedamos con hambre.<br /></span></div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1416212263138864086.post-45464780143345985652009-07-08T03:58:00.000-07:002009-07-08T04:15:05.634-07:00CONGRESO RD II<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">213. CONGRESO RD 2<br />Miércoles. Al prepararme para ir a la conferencia, a la que se podía llegar a pie desde el hotel porque era en la biblioteca de la UASD, para mi horror me doy cuenta que el día anterior había viajado con zapatos negros de diferentes pares, así que lo primero que hacemos es ir a la zona colonial. Pero imprudentemente nos vamos a pie. Entre las aceras destruidas y sin reparar y el tráfico de maniacos, nos echamos una hora. Compro unos Reeboks de $70 y nos gastamos otros $100 en discos: Felipe Rodríguez, Odilio González, Julito Deschamps, un combinado con las voces de tres excelentes cantantes dominicanos—Fernando Casado, Luchy Vicioso e Hilda Saldaña—y lo que para cada uno es la sorpresa: Aber al fin consigue el disco con los éxitos de Basilio, el cantante panameño de “Cisne cuello negro” y yo encuentro el segundo disco del declamador Jorge Raúl Guerrero, por el que me habían pedido $32 en Internet. Un pésimo almuerzo en un “restorán francés” donde sirven chivo con papas fritas porque “no hacen tostones”sale en $50. Regresamos molidos al hotel, y me quedo dormido encima de los lentes.<br /><br />Por la noche, asistimos a un grupo de representaciones. Nuestras participantes divierten y hacen pensar con sus monólogos. El más cómico, el de la inefable española, quien sostiene una pelea con su estómago, al que llama “Manolo,” porque siempre está hambriento y la obliga a romper la dieta. Y por último, un divo perfomero del patio, Yiyo Robles, con un compinche, deja saber que resiente ser el único varón, aparecer de último, y actuar de gratis. Después de contorsionarse en escena, decide leer una ponencia—a esa hora—sobre qué es el performance a diferencia del teatro. Llego a la conclusión, viendo la grosera mamarrachada que ha hecho, que la diferencia es muy clara: el teatro tiene disciplina escénica, el performance no. La gente aburrida y agotada se le sale de la sala.<br /><br />Después, buseta, zona colonial, “Zona Sur,” y un espectáculo de “micrófono abierto” con otra gran diva lesbiana del patio con fama de no presentarse—y no se presenta-- y luego Víctor Víctor. Le piden a uno de los nuestros que llene el hueco, pero la administración del local no puede arreglar luces ni micrófono, así que termina todo el mundo bailando. Yo he tomado una mesa al lado del escenario, donde nos sentamos con la españolita, ya que ménades y divas se sientan todas juntas. ¡Pues después de una hora me mandan a mudar para acomodar a un grupo de productores cubanos! Respondo a toda boca que no me vuelven a agarrar en uno de estos congresos. Para colmo, pedimos un sándwich cubano y nos informan que se tomará media hora. Nos paramos y tomamos un taxi al hotel.</span><br /></div>alfavilhttp://www.blogger.com/profile/17665178712883313232noreply@blogger.com0