jueves, 17 de septiembre de 2009

POEMAS DEL 2009 HASTA AHORA

CUESTA ABAJO EN LA RODADA

Quiero que un poeta, una poeta,
se mire fríamente desnuda al espejo.
Sin pasión juzgue las nalgas arrugadas,
las tetas que le llegan al ombligo.

Quiero una poeta, o un poeta,
que no se reconozca en el espejo.
Encuentre el rostro de los padres muertos,
fantasmas que a su vez lo miran.

La luna de ese espejo no miente.
De la fatal biología y del tiempo
sirve de muda más locuaz testigo.
Ese vientre abombado es el tuyo.

Al fin se acabó lo que se daba.
Cremas, gimnasios, vitaminas, transplantes,
remiendos a la máquina gastada.
Todo se cae, nada se para.

Y de esta podredumbre inevitable
sacar ovarios, cojones, tintas
para escribir los últimos poemas
antes de olvidar cómo se escribe.

1.07.09

MANIFIESTO

Este poeta
va a hacer un esfuerzo supremo por no hablar de sí mismo.
No se va ocupar de las hemorroides metafísicas
ni de los infartos revolucionarios.
No le importarán las barbas del espacio.
No va a llorar porque el amor no existe
ni la justicia, que siempre ha sido injusta.
No va a cantar ni vaginas ni pajas
ni encuentros que terminan vomitando ausencias.
Se pasará por las verijas los golpes
de estado, las bombas y los infortunados de este mundo.
Evitará los besos, las estrellas, los domingos tristes.
No andará buscando ni causas ni congresos.
No se le ocurrirá ser solidario.

Va a intentar despegarse de la roca
del ego, donde ha subsistido
por siglos, vampiro alimentado
de ese semen, o sangre, que provee el espejo
que le miente cuando le llama hermoso,
y le miente cuando informa meloso
que lo que escribe es tan maravilloso
que merece una lectura universal, canónica.
Va intentar abandonar las poses
que le han dado identidad hasta ahora:
las santerías y los maquillajes,
las pelambres y los certámenes;
lanzarse al mundo, desnudo, vacío,
pero nuevo y limpio. Diferente.

29 de junio, 2009

MANHATTAN, 4 DE JULIO

Este año, ha caído en sábado.
Se ha tirado a la calle
creyendo que, por protocolo,
la encontraría parcamente habitada.
No sale de su asombro.
El hormiguero se mueve cual si fuera
otro día cualquiera de semana.
La efeméride de la compra-y -venta.

Más tarde, la desmedida comelata.
en patios, techos, aceras, playas.
El imperio pantagruélico celebra:
pollo, costillas, salchichas, hamburguesas,
bistéc, papas fritas, asadas, ensaladas,
galones de cerveza, cerros de sandías.
Y de fin de fiesta, fuegos fatuos,
que no duran ni una buena paja.
4.07.09

-STAR MAPS-
(poema cinematográfico)

Una tarde de un viernes. Nadie estorba
la solitaria comunión con los ausentes.

Era tan bello como la luna, y más triste.
Desde el cáñamo su congoja goteaba

párpados cargados de antigua savia
hacia esa lengua comprensiva y ávida

de toda sazón que llegarle pudiera. Era
el desecho del azúcar parda. Un fantasma

dijo que podía encontrarlo
sobre la superficie recién pisoteada

del astro muerto. Su mirada
recogió todas las separaciones, los engaños,

las abruptas disociaciones. Quedé solo
y lunático, trepado a un árbol

sin poder llorar, brusco, añorando
la humedad salivar de su presencia,
la corteza sedosa de sus muslos.

24.07.09
PUERTO RICO, CUATRO DE JULIO

Feliz día de la Dependencia.
Feliz día de la Desesperanza.
Feliz día del Asimilismo.
Feliz día del Colaboracionismo.
Feliz día de tantas otras cosas.

De haber perdido pundonor y rostro.
De haber perdido cojones y ovarios.
De haber vendido litorales y montes.
De hablar y escribir en una lengua
bilinguamente prostituta.

Celebran tirando perros por los puentes,
creando montañas de botellas y agujas;
contaminando el amplio oce/ano
con sus defecaciones culturales
y el cosmos, con aullidos de brujas.

Mala bolsa de falsos profetas
que han hecho de la ley gran farsa:
el Capitolio, peor de los puteros;
un tugurio, la indigna Fortaleza;
las iglesias, nidos de rateros.

Qué hacer sino salir corriendo
para no convertirse en burundanga:
cultivar un odio depurado
a la arbitrariedad de los orígenes;
retomar la ultrajada espada del verbo,
y llorar en silencio la vergüenza.

04.07.09

ENDECASÍLABOS

Regalo lo que corre por mi sangre,
adicto a las sustancias venenosas:
vidrio molido para los empaches,
palabras rotas para los embates.

Por eso soy escribidor maldito,
buscando endecasílabos perfectos
cuando la plebe aúlla en escenarios
su meretriz desfachatez mediocre.

No quiero que me escuchen. Melodías
perdidas en el caos del estruendo.
Absoluto silencio, lo que soy:
un poema, un poeta, tachado.

17. 07.09
-STAR MAPS-
(poema cinematográfico)

Una tarde de un viernes. Nadie estorba
la solitaria comunión con los ausentes.

Era tan bello como la luna, y más triste.
Desde el cáñamo su congoja goteaba

párpados cargados de antigua savia
hacia esa lengua comprensiva y ávida

de toda sazón que llegarle pudiera. Era
el desecho del azúcar parda. Un fantasma

dijo que podía encontrarlo
sobre la superficie recién pisoteada

del astro muerto. Su mirada
recogió todas las separaciones, los engaños,

las abruptas disociaciones. Quedé solo
y lunático, trepado a un árbol

sin poder llorar, brusco, añorando
la humedad salivar de su presencia,
la corteza sedosa de sus muslos.

24.07.09
-

CNN: NOTICIA

No se trata ya de corridas de toros,
políticos reventando perdices y amigos.
No se trata de peleas de gallos
o de perros, ni humanos
descoñetándose a puñetazos.

La infinita, inventiva, crueldad humana
requiere nuevas formas de entretenimiento.
Ahora echan a pelear canarios
a muerte. Los pinzones
despliegan sus colores cuando caen
a la lona del cruel cuadrilátero, agónicos.

Déjenme desearle la misma suerte
al mono asesino, por su propia mano.
Cuando suba el calor se achicharre.
Cuando suba la mar, se lo trague.

26.07.09

-REENCARNACIONES/ SIDA-


No puedo recordar
cuántas veces he muerto.
Moriré una otra vez
que será la primera.

Y volverá el terror,
la inservible batalla.
Ya no la guillotina
ni el orgasmo en la horca.

No el adormecimiento
de los miembros transidos
sobre el cuerpo en el hielo
ni la suprema prueba

del achicharramiento.
Nada de los leones,
la fiebre en el pantano,
o las inquisiciones.

No la tuberculosis
devorando el oxígeno,
ni carcomiente lepra
desmembrando los dedos.

No caeré de nuevo
cuando se abra la puerta
del coche que galopa
barrancos en la niebla.

Muerte nueva e igualmente
cruel. Mis miembros,
invadidos por los corpúsculos,
los medicuchos del imperio.

5.8.09

CARTA A UN HOMBRE DESCONOCIDO

Quiero saber
que no te dejarás morir en una cama.

Te largarás a cualquier bosque
donde te sientas como en tu casa.

Donde crezca el eucalipto, la cayampa.
Las abejas cortejen al romero.

Mirarás el paisaje y el poniente,
tal y como te arrojaron al mundo,

impecablemente bello, como te recuerdo
a través de innumerables vidas.

Y entonces, un cóctel preciso
que con el tránsito te ayude,

habiendo penetrado el tramposo
montaje de la naturaleza.

Hermes Psychopompos florece
en su desnudez enmascarada

para llevarte. Yo espero.
sobre mi propia piedra. He dejado

atrás la iridiscencia engañosa.
También desnudo voy al encuentro.

Partirás sobre un lecho de hierbas.
Partiré sobre una alfombra persa.

El mandamiento del Dios de los machos:
al señor seguirá el escudero.

5.08.09

EL SÉPTIMO SELLO

Locas fabulosas para una última fiesta,
esos flacos doctos amanerados.
Los que protestan que no son maricones
pero curiosos. La señoritas

o señoras perpetuas, casadas con bestias
y enclosetados. Solteras a trancazos,
con divorcios, plepés, vaginas vacías.
El pato anciano que persigue el pasado.

Marihuaneros y marihuaneras
por una noche al año, ficticios,
creando la exigua metafísica
que el cerebro enclenque les permite.

Y yo, de anfitrión, arlequín fantoche.
Llega el macho emperatriz de mentiras.
La corte hace fila para el besaculo.
Alguien toca a la puerta. La commedia è finita.

11.08.09

--SUDOR AMARGO--

Puerto Rico.
Puerto pobre.
Puerto nada.
Puerto nunca.
Mugre caribe,
mercenaria.
Besaculo cliente
del imperio demente.

Nadie se atreve
a cazar evangélicos,
de los que se venden
soldados de Xristo,
para clavetearlos
en cruces de ausubo,
rábidos se pudran
babeando birria.

Nadie se atreve
a encender hogueras
para incinerar
a los infortuños;
a la ralea
de (re)publicanos
que los tiburones
aguaitan ávidos.

27.08.09


COMELATA CON AREPAS.

Te envío estas fotografías
para que sepas quiénes son mis amigos de ahora..

Quisiera poder compartirlos contigo.
No tengo duda que te integrarían.

Son bohemios por gusto, académicos díscolos.
Subversivos peones del sistema.

Pero escogiste otra vida, separada.
No deseaste reparar la mesa

y preferiste el intruso paisaje.
Sea. Nuestros padres

aúllan nichos de cemento ignoto.
Tus vástagos abandonan la osamenta.

Te quiero tanto. No puedo perdonarte.

06.09.09

EXAMEN DE ORINA

Ya sé cómo voy a morir. He llamado a mi hermana,
quien cocina lentejas a las que no puede añadir un apio
porque su nevera malfunciona, y lo ha congelado. Hace un caldo de
pollo, y esto sí es importante. Pero le digo que ya sé cómo
voy, vamos a morir, no me hace caso. Sigue hablando de
la cena que prepara, lentejas, las que odio, y yo le hablo
de la edad de oro del cine mexicano. No tengo
a quién más llamar. Rebusco los fantasmas para comunicarles
que ya sé cómo voy a morir. Tantos matasanos,
y ninguno me ha dicho que no me quedan filtros
para la mierda farmacopea que he tragado por años.
Pero a los fantasmas tampoco les importa.
Se trata del proceso inexorable. Traspasaron
las humillaciones y los diagnósticos. Se largaron.
No tengo miedo. Sólo incumbe
acelerar el proceso, por quitarle a los depredadores
uno de tantos cajeros automáticos.

09.09.09

Alfredo Villanueva Collado
http://alfavil-grimorio.blogspot.com

















1 comentario:

Silvia Loustau dijo...

Alfie, ya sabes mi opinión sobre tu poesía, pero me doloio mucho Puerto Rico / Puerto pobre, porque es la realidad de toda America.
Un abrazo , amigo, desde Mar del Plata.


Silvia Loustau